Esta chica que siempre vuelve a Spain

Esta chica, que siempre vuelve a España, os anuncia dos nuevos eventos erótico-poéticos:

El próximo jueves 19 de abril (o sea, ya casi mañana) estaré en el Loop Bar & Records de Granada, leyendo algunos poemas de Epidermia y otros inéditos. Será a partir de las 21:00. Lo intentaré dar todo a pesar de las horas de aeropuerto y de no dormir el día anterior y de un viaje de 5 horacas en Alsa Madrid-Granada que me dará para más que un verso. 

¡Y me tomaré una a vuestra salud!

El viernes día 20 empieza el encuentro Ninguna voz es la mía. I Encuentro de Poesía Joven, en Baeza (Jaén) para festejar el centenario del encuentro de Machado con Andalucía, después de mucho danzar por España, y de la publicación de Campos de Castilla.

Allí me reuniré durante dos días con la poetitud cantante y pujante de España (quería decir "danzante" para hacer un poco de parafraseo guapo, pero ya había usado el verbo danzar en el párrafo anterior), los que son, además, compañeros de bella antología (Tenían veinte años y estaban locos, La Bella Varsovia, 2011). No necesariamente por orden de aparición allí, en el Paraninfo de la Antigua Universidad de Baeza, leeremos: Unai Velasco, Javier Gato, David Leo García, Laura Rosal, Marina Ramón Borja, Ruth Llana, Alberto Guirao, Ernesto Castro, Luna Miguel y yo misma. 

Mi turno será el sábado por la mañana (creo recordar que a partir de las 12:00) y me toca en primer lugar, lo cual me entusiasma a la vez que me divierte.

Y eso es todo por hoy, que ya es bastante. ¡Me gustaría veros por allí!

"Jóvenes, poetas y digitales", un artículo para Mamajuana Magazine

Tags: generación Google, exhibicionismo, yo virtual, literatura online, nuevos creadores

En los últimos años se ha ido formando en Internet un entramado de blogs, bitácoras y páginas personales en torno a la literatura, cuya existencia ha forzado la reflexión sobre la difusión, la creación y, por supuesto, la edición. Este nuevo panorama tiene en la poesía su punto más interesante y controvertido. Además de replantear y actualizar viejos dilemas (¿qué es la poesía?), abre otro campo casi inexplorado: la identidad digital y su variante, si es que la hay, en el lecto-autor.

La Web 2.0 ha gestado y dado a luz a la llamada generación Google, en la que por error se suele incluir a casi todos los jóvenes, sin precisar demasiado el rango de edad. En realidad...

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Foto (exhibicionista) de perfil.

Vuelta al centro de la tierra

Me voy de Alemania.

El próximo viernes estaré en Madrid en la presentación de la antología junto a Luna Miguel, Constantino Bértolo, Carolina León y un puñado de mis compañeros de antología. Va a ser un encuentro emotivo, porque a muchos de ellos todavía no los conozco en persona.

Será, como dice la invitación, en La Central, a las 19.30 h. Si queréis ir, no tenéis ni que decirlo.

El sábado iré a Valladolid, la ciudad en la que he vivido los últimos cuatro años, a volver a hablar español, ese idioma extraño que suena en mi cabeza pero que no encuentro en mis palabras. Participaré de nuevo en la presentación de la antología, en esta ocasión en el LAVA, a las 18.00 h. y participaré como ponente en una mesa sobre Internet y poesía. Ídem a lo anterior.

Y no tengo demasiado miedo, aunque sé que estarán muchos amigos, mi madre, igual hasta mis tíos de Galicia. No tengo miedo de cómo leeré, cómo hablaré, cómo iré vestida. Tengo otro tipo de miedo: estar en España y echar de menos esta tierra del norte.

Nada tiene que ver pero al final todo tiene sentido en la locura

aunque se vuelvan locos estarán cuerdos,
aunque se hundan en los mares se volverán a levantar;
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor,
y la muerte no tendrá dominio.

Dylan Thomas.

"Y la muerte no tendrá dominio"

Los durmientes, de Lucian Freud

Mueren los poetas y las cantantes contemporáneas de soul. Sus cuerpos dejan un rastro de psicoanálisis y coca por la alfombra del salón. Mueren jóvenes socialdemócratas en una isla y mueren niños de inanición en el cuerno de África. Solo dejan piel comida por los peces de aguas frias y las tierras estriadas del Sur.

Los neoexpresionistas, todos muertos, se levantaron cansados del arte minimalista y crearon el dead art. Narración biológica. Estirar las uñas y los padrastros hasta quedar sangrantes y expuestos al mundo que concede nombres y proporciona herramientas de otros nombres.

Prescindir de la gramática del amor y caminar descoordinada por la línea del horizonte. Bañarse desnuda en el mar, hundirse en el mar, al norte. Comer tierra y partículas en descomposición. Ser presa de los mosquitos del frío. Matar mosquitos preñados de tu sangre. Saber que tu sangre alimenta otros mundos. 

Pensar en morir. Debo de estar loca. 

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Encontré este poema mientras buscaba un correo electrónico. Son mejores los poemas que los e-mails que se quedan sin abrir. Que el panel de control. Que la papelera de reciclaje. Que las seudoescritoras que usan frases subordinadas separadas por puntos. Subordinadas independientes.

Y también encontré este portarretratos vacío. Hice una foto al estilo de Luna Miguel, que dice que empiezo todos los poemas hablando de mis manos. Y al volver de la facultad, me pongo a trabajar en el libro, en EL libro. Y tengo tanto miedo... Por eso... mejor volver a los poemas. He traído de la biblioteca la obra completa de Vallejo. Y sigo con Pizarnik, que es tan trágicamente dulce e insensata. Es mejor su diario que contar mi día en el blog. Y bueno, no os tengo que explicar cómo estoy: hay una foto con mi mano. Y luego un poema:

Bonito golpe de efecto
encontrar el resto de tus cosas
arremolinadas en una esquina.

Tantas veces te observé
yaciendo en la cama
inmersa en sueños de alcohol
—tu cuerpo electrizado por la oniria,
la desazón de tu gesto dormido,
mi mano inútil tratando de llegar
a través del triste simulacro de tu piel—
y tantas veces se rompió el mundo en pedacitos
tras el portazo que dabas al marcharte.

Tenías vocación de animal herido
y de indígena de la noche:
primero feroz pantera,
finalmente gata inválida,
siempre era lo mismo;
y el absurdo teatro que decidimos
un mal día interpretar
se pulverizó en el ambiente
espeso de aquel cuarto:
construimos, en cambio,
un silencio minucioso.
Fue lo mejor que nunca hicimos juntos.

Después de todo.

Sergio C. Fanjul

algo muere

Foto de Mark Sink

idos. huid del rasguño. del ojo diseccionado. del microscopio que examina el gesto. se empañan los cristales  que caen a través de las gotas. me empeño. las lentes son la trinchera. se van yendo. idus de marzo. pájaros sefardíes dan a luz mis pupilas. charcos.

y amamos la belleza. eso lo sé. tú amas. yo amo. llamas bonitos a mis ojos. como si la poesía pudiera ser bonita. no amas mis ojos. no amas la belleza de mis ojos. amas, al fin y al cabo, la idea. al fin y al cabo, al fin, no son mías las golondrinas. como otros dijeron exigieron "aparta de mí, aleja de mí, llévate, sucia, de aquí, estos poemas". y me desterraron.

elijo cenar sola, un fin de semana perdido por la semana que pasa. un sándwich es mi cena o el postre con dos hombres. en todo caso, al fin y al cabo, al cabo, aprisiono todo para sacar su jugo. las cavidades cóncavas no me sirven porque son mías. dos caracteres en tinta no son míos. una nuca desnuda. una pierna seca y quemada. unos pies muy altos y unos tacones dormidos, cruzados, no retratados. un número.

los sms con versos de poetas que ya nadie lee. entorno la mirada. miro al hueco para hacer creer a los demás que no me estoy dando cuenta de que me dejan sola. hay tanta gente. tanta gente que se queda en zumo de manzana y naranjas, naranjas cada vez que me levanto y sé de la noche exprimida. lunas, a ras de cielo, que alumbran la mañana insomne. añoro.

amas la belleza que ignoro en mí. soy objeto observante. objeto pasivo que acciona sus dardos. paso elevadizo. obturador. diez y trece veces.

y una voz una vez que dice:

"tú no

y tú no.

quita, piérdete.

aparta tus sucios dedos".

tú no sales en la foto. eres objeto observante. eres la chica [más bien] extraviada. eres bedel, actriz, presentadora. eres la bronca aceptada. el negativo. la cabeza gacha que agita la punzada. la poesía es una herida sajada que se cose con el verbo desgastado. tú eres su protagonista. no verbo, cerveza, adjetivo diminutivo.

tres.

dos.

uno.

[cámara]
acción.

eres soy como el alma animal del sexo.
entender y gozar. entender y gozar.

y el corazón no muere.

Versátil.es VI

 

Vuelve versátil.es, el Festival de la Palabra, la fiesta de las letras, el terrorismo cultural. El despiporre. La mandanga. Valladolid se llena de poetas e impostores (nótese la conjunción copulativa).

Versátil.es cumple seis ediciones. Por la facultad de FyL han pasado la crème de la crème de las letras españolas actuales en estos últimos años. Su nombre lo dice: nada de clasismos, de corrientes, de secciones. Somos heterogéneos, feos y guapos, y feos, sobre todo. Porque los poetas son feos. Somos. ¿Somos? Feos.

Os contaré un par de cosillas. Lo mejor de ser algo así como responsable de prensa de este encuentro es que me detengo a curiosear las vidas privadas de estos personajes. Y es que los poetas... ay, con los poetas. Vaya panda. Vaya viña del señor.

El lunes viene Aute. El filipino. El mismo. MC Aute. No hablo de comida rápida. Hablo de rap. Mírenlo junto a El Chojin. Leerá. Recitará. Nos dará su amor y su voz rota.

La poesía, trece veces por minuto. No entiendo el título de la mesa redonda del martes. Los poetas toman la palabra. Luego habrá lecturas dobles. Luego Fernando Beltrán presentará su obra completa. Luego habrá risas. Luego habrá cerves. Luego habrá Curva. Habrá más impostores que poetas. Más poetas. Más poesía. Más versátil.es. Borrachera de poetas.

El miércoles presentaremos a la promesa de las letras vallisoletanas. Seguiremos con las lecturas dobles. Tocará La Linga. ¿La qué? La Linga. No es folclore. No. Es rock. Chequeen. Harán versiones de poetas castellanos y leoneses. Castellano-leoneses. Castellanosleoneses. O eso. De por aquí.

Hablaremos de traducciones contemporáneas. Eso será el jueves. Nos iremos a Zamora. A la bodega. A beber vino. Vendrá Bonilla. Que leerá. Él solo. Sólo. Bonilla es mucho Bonilla. Beberemos vino. Vendremos. Brindaremos. Vinemos. Y adióshastalapróximayaseguirconnuestrasvidasinsulsas.

Que no se os despinte que el colectivo Arañados Signos ha hecho obra visual de poemas de los invitados. Están ya expuesto en el bar La Curva y en el Trocadero (Valladolid). Son un lujazo de artistas. Y no son poetas.

Bueno, toda la info está colgada aquí.