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28 de junio de 2012

Nothing is ever the same as they said it was

“Creo sinceramente que hay cosas que nadie vería si yo no las hubiese fotografiado”
"Nothing is ever the same as they said it was. It's what I've never seen before that I recognize"
 Diane Arbus


"Lo que deseo no tiene nombre todavía". 
Clarice Lispector








Hoy he ido a esta exposición en Berlín sobre Diane Arbus. Esta mujer, que se casó con 18 años con el novio con el que llevaba desde los 14, que luego (mucho después) se separó de él y que acabó suicidándose con 48 años. Esta mujer, digo, que fotografió Nueva York en su "Viaje vertical" y a escritores como Norman Mailer, Susan Sontag o Jorge Luis Borges. Esta mujer, digo, revolucionó el mundo de la fotografía. Bueno, eso no lo digo yo.

No he podido conseguir en Internet una de las fotos de la exposición que más me gustó. Entre otros Liliputaner aparece un anciano Harry Earles, el enano protagonista de la película Freaks, una de las grandes inspiraciones de su obra.

Otra de las cosas más interesantes de la muestra son las reflexiones en torno a la fotografía que aparecen en forma de citas a lo largo de la última parte, que trata principalmente de su vida. Ella no sabe en realidad con lo que está jugando cuando dispara, por eso juega tan bien. No hace falta saber nada para entender sus misteriosas y a la vez translúcidas instantáneas. 

No hace falta, quizá tampoco, que os explique nada más. Os dejo esta cita:

"Yo creo que si uno escrutina la realidad de bien cerca, si de alguna forma, realmente nos acercamos a ella, esta se vuelve fantástica. Es realmente totalmente fantástico que nos veamos así y eso se ve muy claramente en una fotografía. Hay algo irónico en el mundo y tiene que ver con el hecho de que lo que intentas nunca sale en la forma en que se intentó".


24 de abril de 2012

Contra las ONG o el miedo es el mensaje

Aprendidos los elementos de la noticia de memoria: actualidad, proximidad, prominencia, generalidad, suspense, interés humano, consecuencia y oportunidad. Las cuatro primeras premisas están claras, pero las cuatro últimas nos indican, entre otras cosas, que el periodista ha de dar la verdad jugando con la atención. Delicado equilibrio. Poner un pie en el sensacionalismo y acabar manchado hasta la barbilla depende únicamente de la selección de las palabras y, de la intención, si se trata de añadirle un poco de vendible dramatismo o polémica moralina, sobre todo si hablamos de temas de sociedad (desastres naturales, maltrato, asesinatos, estafas). “Sociedad” es, precisamente, una de las secciones del periódico que más adoctrinan desde la inercia o desde la simple reproducción (sin cuestionamiento) de los valores conservadores de una sociedad concreta y, a la vez, contribuyen a sembrar el principal ingrediente con el que está aderezado cualquier buen informativo: el miedo.

Lo dijo hace bastante tiempo G. Gerbner en la Teoría del Cultivo. Este húngaro nacionalizado estadounidense afirma que la televisión "cultiva" unos valores en la sociedad que la visualiza y que su consumo continuado y excluyente favorece el desarrollo de las actitudes violentas y antisociales y de una visión pesimista y paranoica del mundo (el ‘mean world syndrome’). El espectador intensivo tiende a construir la percepción de la realidad a través de lo que le dicen la televisión y esa percepción es, según los estudios de Gerbner, más pesimista que la se forman quienes tienen fuentes complementarias de información". O de quienes simplemente salen a la calle y ven que el mundo no es tan violento y peligroso como cuando nos enfrentamos a un noticiero, añado. (Fuente: Infoamérica).

Uno de los asuntos o de los ítems incluidos en la agenda setting de la sección de sociedad (a veces cajón de sastre donde entra todo lo que no se incluye en otro apartado), es el relacionado con las ONG. Al contrario de lo que sucede normalmente con los imputados en un juicio, cuya presunción de inocencia, aunque por ley se deba respetar, acaba siendo manipulada a gusto de los medios, las ONG nunca verán su función puesta en entredicho y siempre se da por hecho que su labor es loable y digna de respeto. La primera vez que abrí la boca en primero de periodismo fue para intentar hacer una crítica a las ONG, cuando la profesora y el resto de los alumnos no racionalizaban la labor de estas y estaban dando por hecho, sin un mínimo de pensamiento crítico, su buena voluntad y labor imprescindible. Mi intervención fue un fracaso. Precisamente porque suponer que las ONG son buenas por naturaleza es igual de erróneo que presuponer que todos los médicos son santos, me parece necesario que alguien se atreva (por fin) a meterse con ellas o al menos preguntarse sobre su viabilidad.

Esta crítica la he encontrado en Contra la postmodernidad, el mini-ensayo filosófico-político-literario de Ernesto Castro (Madrid, 1990). Ayudar a los pobres de los países de África: hacer que sobrevivan y sigan viviendo en su miseria y que el ciclo de su pobreza nunca se acabe. Reproducir la miseria. Alargar la miseria. Hacer que la miseria agonice.

¿Qué es lo correcto, entonces? ¿Lo correcto sería dejar que se mueran? No. Eso sería lógico si viviéramos en un mundo que aceptara la selección natural como método para hacer más válidos a unos sobre otros (para nada valdría entonces las políticas de inclusión social o accesibilidad para discapacitados, por ejemplo, que en teoría son individuos más débiles y que tendrían todas las de perder en una batalla “natural”). A un nivel ético resulta inaceptable que la solución a las desigualdades del mundo se resuelve dejando que la selección natural haga su trabajo. Pero es que tampoco a un nivel económico capitalista resulta viable: si los pobres se mueren, los países ricos no sobreviven. Occidente necesita que esos países estén eternamente agonizando, porque de esa manera pueden aprovecharse de ellos.

Mientras estén agonizando, la gran maquinaria neoliberal sigue funcionando casi a la perfección. El nivel de vida (ahora mismo en pleno replanteamiento) de los países desarrollados (o países con niveles mejores de desarrollo, para ser más exactos) se sustenta en el desequilibrio mundial o en el reparto desigual de los recursos naturales. 

Viajé de Madrid a Granada en un autobús que tardó cinco horas y me pasé la mitad del trayecto hablando con mi compañera de asiento. Su aspecto hizo que, después de responder a las típicas preguntas del porqué de mi viaje y de a qué me dedico, le preguntara abiertamente si pertenecía a alguna ONG. Sí. Había estado un año en la selva con los indígenas de Panamá y ahora iba a Granada, donde estaba desarrollando, en un grupo de trabajo, un programa de ayuda a los chavales gitanos. El libro de Castro lo leí entre ese trayecto y el del día siguiente a Baeza y precisamente tenía a una persona delante de la que podía hablar sobre el tema. Pero perdí la oportunidad de preguntarle por sus razones (no personales, sino generales), sobre el sentido de trabajar o de montar una ONG. Sobre cuál es la filosofía o la política de una ONG que ayude a gente a no morir en los países más pobres. Esta última pregunta surgió cuando me contaba emocionada cómo una amiga suya que había vivido muchos años en el Congo había salvado a una madre con su bebé, sin apenas medios ni ayuda médica. Se me planteó rápidamente una duda ética entre salvarle la vida a un individuo concreto y saber que ese gesto no es más que una tirita de plástico en una herida que afecta al 40% de la población mundial. Que salvando a ese niño lo estaba condenando de antemano a una vida mísera y carente de toda igualdad. Conociéndola durante un par de horas me imaginé que me contestaría que le mueve la compasión. O el amor por los demás. Que la conservación de la vida, aunque sea a duras penas, es más importante que cambiar el orden mundial.

Lo que sí me atreví a contarle es que desconfiaba de entrada de la buena voluntad de esas organizaciones y que me parecían de todo menos "no gubernamentales", porque se sustentan tanto económicamente (a través de subvenciones) como moralmente (a través de los valores capitalistas) a través de un gobierno neoliberal. Que no entendía cómo era posible que una ONG enorme consiguiera muchísimos menos resultados que un solo hombre (el caso de Vicente Ferrer me vino a la cabeza) en un país entero.  

Las ONG no buscan realidad a través de sus anuncios televisivos: caen (no digo que intencionadamente) en el sensacionalismo y la representación más absoluta (en contraposición a verdad) al mostrar un anuncio sobre la pobreza en equis país. No buscan la verdad. La pobreza televisada es un espectáculo, no una realidad. Y lo único que consiguen de nosotros es anestesiarnos: meternos más en nuestro sistema, no tener en cuenta la realidad que existe más allá de nuestras fronteras. La representación no es la realidad. La representación es ficción. Es mentira.

Nos contaba un profesor de televisión en la carera de Periodismo que en una noticia, reportaje o similar era mejor poner a un solo niño famélico que poner a 2 o a 100. Esto ocurría a pesar de que el drama de 100 sea mayor que el de uno porque el ser humano se identifica de uno a uno, y el segundo niño que veamos muerto de hambre nos va a importar muy poquito. Así funciona nuestra cabeza egoísta y así es en realidad el proceso de la representación.

No sé cuál es la conclusión de este artículo. Quizá que está mucho mejor vivir en un mundo donde se piense que todos tienen buenas intenciones y son dignos de admiración, más cuando precisamente su propio estatus social impide que se perciban de otro modo. De esta manera se duerme con la conciencia tranquila. Pero en realidad las bienintencionadas ONG buscan unas soluciones inmediatas que no solo no ayudan, sino que imposibilitan, debido a la ética y buena voluntad que desprenden, un cambio de política mundial que de verdad destruya el desequilibrio y consiga que todos los habitantes del planeta podamos vivir dignamente.


13 de febrero de 2012

Spanien, el país donde todavía se teme a Dios



Anja Salomonowitz le puso Spanien a su película por motivos políticos. Eso contó ayer la directora austriaca después de la proyección de su primer largometraje en el cine Cubix de Berlín, cerca de Alexander Platz.

Spanien es un filme con una gran carga simbólica, sobre todo de la tradición cristiana. Pero no por ello es un largometraje que trate sobre la religión. La tradición no es más que algo de lo que no nos podemos desprender al intentar hacer arte: es lo que está impreso en la conciencia colectiva. Pero ahí van algunos ejemplos. El nombre de una de sus protagonistas es Magdalena, que trabaja como restauradora de iconos de una vieja iglesia. El gran parecido de Gabriel (otro nombre claramente bíblico) con Jesucristo, la plaga de hormigas, el símbolo de lavar los pies son algunos de los elementos sin duda representantivos. 

Y España: España como destino dentro de los deseos de esa Austria de grandes campos, una Austria con colores claros, como de cuadros de Van Gogh, con gente pelirroja y pasaportes falsos, con el papel oro con el que se cubren las cicatrices más feas.

Es una película que busca "ángeles" dentro de los pequeños demonios que somos todos. Habla mucho del amor: lo único que no precisa palabras. El amor deja todo en suspenso. Pero en realidad se trata de un largometraje que hace preguntas y, sí, con una intención política muy marcada: aquí el policía es el malo y los inmigrantes los que tienen que demostrar que saben amar.

Las páginas de internet que hablan de cine la marcan con la etiqueta "drama". Pero ayer, en momentos claramente dramáticos, la sala Cubix 9 de Berlín reía. El drama tiene muchas caras. Y esa película nace como un árbol y se va expandiendo. No puedo decir que hable solo de religión, solo de inmigración, solo de círculos temporales, solo de amor. Spanien es una película que va creciendo, como la vida o como los milagros y las pesadillas.

Salamonowitz ha conseguido crear un filme acorde con sus intenciones: denunciar (contenido), pero gracias, no solo a la fotografía y al guion, sino también a las espléndidas interpretaciones por parte de Tatjana Alexander y Cornelius Obonya, acaba de firmar una obra maestra.

Espero que no se quede en otra producción europea más y que algún día llegue a España. Aquí os dejo el tráiler. Y algunas imágenes en este link:

30 de diciembre de 2011

Partir hacia el lugar donde el silencio

No decir. Ángel de la Torre (Lucena, 1991) expresa la poesía críptica del no decir: el silencio intermitente donde se esconde el cuerpo. Su libro, el primero, Uno partido (Vertical Ediciones, 2011), uno de los descubrimientos más sorprendentes de este año que acaba. Él es doblemente recurrente en mi vida: compañero de la antología Tenían veinte años y estaban locos y amigo personal de una de las chicas que comparte Erasmus conmigo en Alemania.

Pero volvamos a su poesía. Volvamos, entonces, a la vida, sabiendo que no sabemos qué es vivir. Comprobar que uno vive y no hallar nada, sentencia De la Torre. La piel es un fragmento del instante, dice con voz tierna pero grave y recorro mi epidermia en busca de esas mismas palabras, tal vez, con otro timbre, pero las mismas palabras, al fin y al cabo.

Delicioso cuando dice "útero", "piel", "sexo". Pero siempre en una duda, en la pregunta que es la vida, en un saber que el mundo "es", pero sin saber qué diferencia hay entre la muerte y la palabra (= la vida y el silencio). Los muertos se exhiben, pero quién pierde, / si el paso ha sido el último. Porque la sangre no interroga. La sangre está quieta, sea un parto o un poema. Y aun así, existimos.



Ahora o siempre

Alcanzar la atalaya y olvidar la distancia.

Y no decir,
apretar las arterias que recorren tu cuerpo
hasta encontrar el pozo.
Inundar el papel
                       como añoranza de tus manos.

La lejanía es virgen.
Y no decir
algo gotea de tu boca
como este dedo
acariciando el infinito.

Miro hacia otra parte.
Escapa el infinito. Terminar diciendo


y no decir,

y no decir.

                     Ángel de la Torre



7 de febrero de 2011

Groenlandia 10

El número 10 de la revista Groenlandia viene con colaboraciones de Pepe Pereza, Adriana Bañares, Ana Patricia Moya (directora, además), Lucia Fraga, Patxi Irurzun, Begoña Leonardo, Óscar R. Cardeñosa, Velpister, Daniel García (Castorín) y un largo etcétera.

En la parte de críticas, han publicado una reseña que escribí hace unos meses sobre el libro de Adriana Bañares La niña de las naranjas. Palabra de Awixumayita. Os he dejado la imagen abierta por la página de la reseña, por si no la encontrabais. Y un poco por vanidad, también.



Aquí os dejo el enlace del suplemento:
http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/groenlandia_diez


Sigo escribiendo. Hoy ha sido un día raro. Las cigüeñas se dan cariño enfrente de mi ventana sin entender nada.

10 de octubre de 2009

Insufrible

Que está vacía. Que no es creíble. Que no cuenta una historia verosímil. Que cuida la forma y estropea el contenido. Que no tiene idea de hacer cine. Que es mujer...

He oído de todo sobre esta película antes de ir al cine a verla. A la altura del betún la ha dejado la crítica. Y el público, más de lo mismo.

Algunas joyas de los espectadores, copiadas de una página sobre cine:
  • "Junto a Mentiras y gordas, la peor película que he visto en mi vida".
  • "Una auténtica tomadura de pelo".
  • "Con cada película esta pedorra nos demuestra lo insufriblemente pedante que puede llegar a ser".

En cualquier blog o página para cinéfilos hallamos más y más comentarios por el estilo. Algunos dicen que no tiene acción, que es muy lenta, que no engancha. Aunque son graves, se trata de opiniones puramente subjetivas.

Sin embargo, algún otro se aventura a hacer una crítica profesional en un blog de cine. "Insufrible nuevo trabajo de Coixet", titula. Sus lectores, que se acogen al derecho a la "crítica acatamiento", asienten, declinan invitaciones, deciden no ir a verla.

Reproduzco un párrafo de dicha crítica:



"Pero, ¿qué ocurre si ese sonido, tan planificado y cuidado, abraza una trama hueca y previsible, protagonizada por unos personajes toscos e inverosímiles? Ocurre que el sonido se queda solo, tratando de dar coherencia a un conjunto desalmado, vacío, incapaz de transmitir lo que se propone. ‘Mapa de los sonidos de Tokio’ es una película de llamativo envoltorio sin nada dentro, sin drama ni emoción".

Me llama especialmente la atención la última frase. "Es una película de llamativo envoltorio sin nada dentro". Estoy de acuerdo.



"Nada es creíble" dice Luis Martínez, de El Mundo. "Tengo la sensación de saber lo que va a pasar (...) No me creo nada, aunque todo es como muy bonito, muy lírico, muy desgarrado (...) Me parece una tontería", opina Carlos Boyero, de El País.

Os parecerá extraño. Pero estoy de acuerdo. No es una película de consumo. No es una historia espectacular, de cine. Es poca cosa, un "relato corto", no tiene mucha elaboración. Incluso llega a ser previsible.

Y, sin embargo, es bella. Y digo bella y no bonita ni buena. No es una película para ser alabada. Es una película para disfrutar. Es bella, porque tanto el sonido como la imagen son los verdaderos protagonistas. Me recuerda un poco a los impresionistas. Intentan captar ese instante, sin juzgar, sin tomar parte. Simplemente quieren registrar lo bello.

Ejemplo. En la última escena aparece Sergi López solo, con un cuadro abstracto detrás y a la derecha un largo pasillo. El actor está completamente enfocado, sin profundidad de campo, mientras que la profundidad es la protagonista absoluta de la otra mitad del plano. El cuadro de fondo es un punto negro sobre un fondo gris. En el fondo del pasillo aparece una mujer.

Podría interpretarlo. Pero os destriparía el final. Sólo diré lo siguiente.

Cada plano es una obra de arte. Porque cada fotograma es un poema.

Y a quien no le guste, que vaya a ver Jennifer's Body.

Uf.

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