Compañeros de viaje. Lecturas y proyectos de este 2012 que agoniza

Lo de las listas ya es una pesadez. Sin embargo, he vuelto a casa en Navidades y me he puesto a pasar a limpio la lista de todos los libros leídos (y terminados) de este año. Llevo haciéndolo desde que tenía 12 años y me he dado cuenta de lo mucho y lo bien que he leído durante los últimos doce meses, por eso me gustaría compartirlo con vosotros a modo de cierre.

Este año no hay lista de deseos, no hay balance (ayer), no hay propósitos. Solo hay lecturas. Me quedo con  muchos de los libros que he leído este año, no necesariamente publicaciones de 2012, y con las relecturas.

Empiezo:

Lecturas

De lo primero y de lo último: los dos libros (uno publicado y otro inédito) de Emily Roberts. Emily es una niña muy dulce y muy inteligente, que se toma esto de la literatura muy en serio: su blog, sus lecturas y su trabajo son una prueba.

Otras dos chicas a las que he leído intensamente este año son Adriana Bañares y Sara Herrera Peralta: dos voces que crecen.

Los tres ensayos con los que más he disfrutado son: Ahora, escribo, de Lolita Bosch (Periférica, 2011), regalo de Javier García Rodríguez con un "este libro es para ti"; Postpornografía, de Marisol Salanova (Pictografía, 2012) y reedición electrónica por la Colección de Husos de Sigue Leyendo a 1'99€; y Blog up, de Agustín Fernández Mallo (Universidad de Valladolid, 2012), que he citado este año de manera descontrolada e insistente.

De poesía (y poesía joven) voy a destacar dos libros: El libro de la crueldad (La vida rima ediciones, 2012) de Layla Martínez y el poemario bilingüe Artikoa / Ártica (Amargord, 2012) de Izaskun Gracia. Sobre ambas y sobre ambos he hablado ya en mi blog en los enlaces a los que conducen sus nombres.

Entre narrativa y poesía, me alegro mucho de haber leído este año a Gamoneda, a Riechmann, a Galeano y a Claudio Rodríguez. Y los Hijos de la ira de Dámaso Alonso. Ah, y por fin, abordar a Coetzee. También me siento especialmente feliz por haber descubierto a varios nombres que me han hecho estallar el cerebro. Esto es. Las crónicas de Joan Didion, sobre la que escribí en Koult.es, a propósito de Los que sueñan el sueño dorado (Literatura Mondadori, 2012). Pero, sobre todo, la poesía de la casi desconocida Anise Koltz, a la que me quiero tatuar con, por ejemplo, estos versos, y de Valerie Mejer Caso, de la que también me he enamorado un poquito gracias a Uxue Juárez y a la que he citado en este blog a lo largo de diciembre.

También estoy orgullosa de haber leído, por fin, la prosa de Mercedes Cebrián, a la que considero de lo mejor de los 22 de Granta (sin haberlos leído a todos). Y a Pablo Fidalgo Lareo: La educación física (Pre-textos, 2010) la he citado, pero no lo suficiente. Un libro con muchísimas lecturas. Un libro que me ha tocado profundamente.

Por último, en la sección de lecturas sorprendentes, incluyo La Nave, de José Pablo Barragán (El Gaviero ediciones, 2012), leído hace apenas dos días en un bus para nada futurista. Este alto y breve poemario abre, desde mi punto de vista, caminos nuevos en la poesía española, gracias a la envidiable labor de Ana y Pedro y a eso que ellos llaman Sci-fi poesía. Solo tengo que decir bravo.

Hipótesis

Al parecer existen intercambios
a nivel neuronal que determinan
cualquier mínimo espasmo de los músculos
La libertad no existe en consecuencia:
tan sólo el simulacro de ser libres

Pero esta servidumbre de sinapsis
(un vulgar mal de muchos) no consuela
la tristeza del porno en internet
las cajas de condones caducados
la ausencia de tu ropa en mis cajones
las sábanas limpísimas pulquérrimas
sin el mínimo rastro de tu aroma

José Pablo Barragán, La Nave

El Gaviero, 2012

Proyectos

Yo también hago recopilación. Este año estoy orgullosa de haber participado en varios proyectos literarios, artísticos y multidisciplinares, desde la obra de danza, teatro y poesía pielescallar (producción del Ballet Contemporáneo de Burgos, 2012), hasta la plaquette Cartografías (El Colmo colectivo, 2012), que se presentó hace tres días en La Curva de Valladolid y en el que participé con un poema visual titulado 'Mapa'.

 Si no fuera porque estoy yo, habría destacado en el apartado "lecturas" el precioso engendro de plumas, ilustración y letras Cuaderno de vuelo, capitaneado por la fotógrafa y poeta Dara Scully. Podéis leerlo desde aquí. Supongo que Cartografías también estará disponible en breve en formato digital, como el resto de a serie de COLMO Poemas de la chica de la curva. Pero, por si acaso, os dejo con uno de los poemas que más me han gustado de la obra y perfecto para estos días de lluvia y sal:

Compañeros de viaje

Os acordáis. Las calles que llevaban a la escuela
de la mano. Las botas de agua. El tiempo no era nada y los
recuerdos
tan solo una palabra de mayores.
Después fuimos ya solos por las calles, los amigos, las plazas.
Llegó la noche blanca, de repente. Os acordáis. Las calles eran
mejor de noche.
Las calles que llevaban a los bares. A casa de otro,
a nosotros mismos.
Os acordáis. Una farola, la lluvia, algún cigarro.
Quedamos a las diez y de repente: ser feliz.
Os acordáis. La vida en calles.

Celia Prieto Mazariegos

Por último, una alegría y una sorpresa que me he llevado ayer al recibir en mi buzón el nuevo proyecto de Format C, una revista de fotografía, arte, poesía, etcétera, editada por el artista Diego de Haro (autor de la ilustración de mi Epidermia). Él me pidió una colaboración y una entrevista para este [de]construcción y yo he recibido mucho.

Si estáis en Almería podéis pasaros por la exposición de carácter (audio)visual que acompaña la obra hasta el 4 de enero. Y si podéis haceros con una edición, os aseguro que es una auténtica pasada. Os dejo también una de las fotografías de los cuadernitos de autor de Format C. Es obra del austriaco Oliver Mairinger.

Seguro que me he olvidado de mucho o que la información que doy no es del todo completa. También me he dejado en el tintero algunos libros que tengo muchísimas ganas de leer. No me importaría reseñar (pronto) El sueño de Visnu, de David Meza, con el que ando ahora, o el último libro de Juan Carlos Mestre. Pero, bueno, eso será, si no me atraganto con las uvas, en 2013.

Besos y salud a todos.

Fotografía de Oliver Mairinger

PoeXXI@ - Volver a las raíces

En diez días se celebra en Valladolid PoeXXI@, continuador de Versátil.es, el Festival de la Palabra que se ha venido desarrollando en la Facultad de Filosofía y Letras desde hace ya siete años.

Una de las mayores ilusiones en los últimos tiempos, cuando formaba parte de la organización del festival, era poder publicar un libro y presentarlo y leer en Versátil.es. Es una de esas cosas que sueñas sin definir mucho, porque no sabes si algún día será posible. 2012 es el año. Y estoy inmensamente contenta y agradecida de que los colmos me hayan invitado, con el esfuerzo que supone ahora que vivo en Alemania.

Dentro de unos días volveré a Valladolid. Habrá Curva, cerves, poesía y estrujamientos, como dice Rut. Habrá batidos de Ángel, habrá exposición de Arañados Signos (¡¡Casilda ha hecho obra visual de poemas míos!!), habrá Eme y Refoyo y Adri y ¡¡¡Agustín Fernández Mallo!!! y ¡¡el Sr. García Rodríguez, en calidad de poeta!!

Os invito a que os acerquéis, porque serán días grandes. Todas las actividades son gratuitas, aunque los alumnos de la UVa pueden matricularse por 10 euros en el Departamento de Literatura, para conseguir créditos de libre configuración o porque sois almas altruistas y comprensivas y sois conscientes de que hacer este festival cuesta mucho, también a nivel económico. 

Os dejo el cartel. Mil ganas. Besos.

(Abre la imagen en una nueva pestaña para ampliar o pincha aquí)

Peces americanos

Un poema de Adriana Bañares Camacho:

Pongamos que la ironía es posmoderna.
La muerte
             romántica.
El miedo al vacío
              barroco.
Tu historia hasta el altar, sirena
              canónica.
Y la amnesia te pregunto, sirena
               antes de que pasen los segundos
dime dónde se encaja la amnesia
               dónde se encaja la memoria.

dónde se encajan engranadas las cadenas
dónde se pierden las palabras que llegan
al vacío de una mente que no recuerda.

De A la memoria de los peces.


Y una invitación de Javier García Rodríguez:

Versátil.es VI

 

Vuelve versátil.es, el Festival de la Palabra, la fiesta de las letras, el terrorismo cultural. El despiporre. La mandanga. Valladolid se llena de poetas e impostores (nótese la conjunción copulativa).

Versátil.es cumple seis ediciones. Por la facultad de FyL han pasado la crème de la crème de las letras españolas actuales en estos últimos años. Su nombre lo dice: nada de clasismos, de corrientes, de secciones. Somos heterogéneos, feos y guapos, y feos, sobre todo. Porque los poetas son feos. Somos. ¿Somos? Feos.

Os contaré un par de cosillas. Lo mejor de ser algo así como responsable de prensa de este encuentro es que me detengo a curiosear las vidas privadas de estos personajes. Y es que los poetas... ay, con los poetas. Vaya panda. Vaya viña del señor.

El lunes viene Aute. El filipino. El mismo. MC Aute. No hablo de comida rápida. Hablo de rap. Mírenlo junto a El Chojin. Leerá. Recitará. Nos dará su amor y su voz rota.

La poesía, trece veces por minuto. No entiendo el título de la mesa redonda del martes. Los poetas toman la palabra. Luego habrá lecturas dobles. Luego Fernando Beltrán presentará su obra completa. Luego habrá risas. Luego habrá cerves. Luego habrá Curva. Habrá más impostores que poetas. Más poetas. Más poesía. Más versátil.es. Borrachera de poetas.

El miércoles presentaremos a la promesa de las letras vallisoletanas. Seguiremos con las lecturas dobles. Tocará La Linga. ¿La qué? La Linga. No es folclore. No. Es rock. Chequeen. Harán versiones de poetas castellanos y leoneses. Castellano-leoneses. Castellanosleoneses. O eso. De por aquí.

Hablaremos de traducciones contemporáneas. Eso será el jueves. Nos iremos a Zamora. A la bodega. A beber vino. Vendrá Bonilla. Que leerá. Él solo. Sólo. Bonilla es mucho Bonilla. Beberemos vino. Vendremos. Brindaremos. Vinemos. Y adióshastalapróximayaseguirconnuestrasvidasinsulsas.

Que no se os despinte que el colectivo Arañados Signos ha hecho obra visual de poemas de los invitados. Están ya expuesto en el bar La Curva y en el Trocadero (Valladolid). Son un lujazo de artistas. Y no son poetas.

Bueno, toda la info está colgada aquí. 

Sálvame del Colmo

El jueves de la próxima semana tendremos fiesta en Valladolor.  

Adriana Bañares Camacho y Gonzalo Álvarez Perelétegui presentan 

La niña que arrastraba un globo roto en la hora del recreo, 

plaquette #3 de Colmo Colectivo, en el bar La Curva de Valladolid.

Los autores leerán poemas de esta publicación irreverente que se autodenomina "posmoderna", solamente porque se basa en la televisión, la animación y la ironía. 

Además de un prólogo de Belén Esteban, esta plaquette cuenta con un regalo de Manuel Vilas. 

Para chuparse los dedos.

Apaga la tele ya, coño!

Y vente a Pucela el jueves 27.

Buscan compañía (II)

Exudan comprensión. Entienden nuestra soledad. "Espera, mamá, que voy a cerrar la ventana, que me entra una avispa". Los humanos somos como los insectos, igual de gregarios, de inseguros, de estúpidos. Se levantan y andan. Sobreviven y vuelan. Se ponen en tu lugar. ¿Dónde la muerte?

A punto de noviembre y a la búsqueda de calor. Se prostituyen masticando su locura, sus movimientos vacilantes. ¿Cómo será sentir que te vuelves loca? Putas moscas buscando amor en habitaciones ajenas. Putas moscas masoquistas.

No me matessh, no me matessh, zumban mientras revolotean machaconas a tu alrededor, posándose en tu comida y en tu cara. No me matessh, quiéreme. Hay demasiado sol para este romance, mosca. Y se frotan las patas. Déjame vivir mi invierno, sol.

¿Qué traman? ¿Adónde emigran? ¿Dónde van los insectos en invierno?, me preguntan. Y yo respondo: no hay invierno. Ya no hay invierno por aquí.



La primera parte: Buscan compañía.

Buscan compañía

Follan porque saben que se les acaba la vida. No para perpetuar la especie, no coaccionadas por su instinto, sino como el último acto libre de su mezquina existencia. Las moscas salen de sus escondrijos y follan como cosacos delante de mis ojos. Reviven un 12 de diciembre. Buscan una normalidad, un pisito en el centro, un balcón donde salir a fumar, una mascota no muy traviesa. Buscan la entrada de mi habitación. Y la buscan concienzudamente porque saben que una de las ventanas no cierra bien. Son tan conscientes de la pequeña ranura vertical... Qué listas las moscas.

He visto más de tres en media hora. Quizás sea la misma. Merodeando. Marcando territorio. Como aquel día de noviembre que apareció una detrás de mi cabeza cuando pensaba que ya se había alejado de la rendija. Aquel día abrí la ventana, esperando que saliera, pero tuve que cerrarla de golpe porque apareció una avispa tambaleante buscando refugio. Qué mala suerte. La mosca sufrió las consecuencias: la maté sin compasión. Lo siento.

El sol de hoy es engañoso. La vida de los insectos es misteriosa. Me preguntan dónde van los mosquitos en invierno. Y yo me pregunto: ¿por qué creen que mi hogar es el suyo?

El primer paso es reconocerlo...

Llevo varios días metida en estos cinco metros cuadrados. Estoy sentada enfrente de la ventana, en una incómoda silla que hace que los músculos de mi culo se duerman al cabo de un rato. He subido la persiana hasta el tope y he despejado de los cristales las cortinas. Pronto vendrá una amenazadora tormenta. ¿Cuántas horas llevaré aquí sentada mirando al cielo? Puede que cuatro, puede que más.

A mis párpados les cuesta abrirse y cerrarse. Ha empezado a oscurecer. Salvo por los ruidos del pasillo, podría parecer que estoy sola e incomunicada. Porque en realidad estoy esperando una llamada, un mensaje, una señal. Pronto, los objetos se están volviendo oscuros y difusos. La habitación adquiere otro matiz.

Ya tengo compañía. Comienza a tronar. Respiro profundo y comienzo a contar. Todos estos pensamientos y los truenos hacen parecer que estoy más aislada y que soy más diminuta. Ahí viene el rayo. Fulminante. Desgarrador.

He dejado de distinguir mis manos, la mesa, los papeles esparcidos. Indudablemente no voy a levantarme a encender la luz. La habitación está desordenada, pero si oscurece, me olvido de ello.

Creo que voy a salir para comprar unas cervezas. La idea se convierte en un líquido denso que no consigo procesar con claridad. Los momentos de lucidez se entremezclan con alucinaciones, duermevelas y truenos que me impiden pensar. Alguien me dijo que estaba loca, pero eso fue hace mucho tiempo.

Un tremendo rayo consigue sobresaltarme. Parece que esté a mi lado. Aquí estoy a salvo, ¿quién vendría a hacerme daño? Qué tipo de temporal escogería a una tipa como yo para descargar su ira. Me imagino a la gente que camina apresurada por la calle de enfrente, intentando resguardarse del torrente que empieza a caer sobre sus cabezas. Abren sus paraguas, se encogen en sus ropas primaverales, se agachan, se convierten en insignificantes gotas de lluvia que se juntan y separan...

Miro al techo. Abro la boca. Veo como una lluvia fina se desprende de la pintura y me moja la cara. Otro trueno me asusta. De pronto, consigo darme cuenta de algo. Sonrío. No tengo comida. No tengo cerveza. No tengo droga. El teléfono no suena. Una carcajada me asalta. Después viene otra. Comienzo a reírme con fuerza, con sonoridad. Estoy sola.

Ahora

el mérito

es

mantenerme

sobria.

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