No sé construir una casa

"El habitante de las grandes ciudades vuelve a caer en un estado salvaje, es decir, en un estado de aislamiento. La sensación de estar necesariamente en relación con los otros, antes estimulada en forma continua por la necesidad, se embota poco a poco por el funcionamiento sin roces del mecanismo social. Cada perfeccionamiento de este mecanismo vuelve inútiles determinados actos, determinadas formas de un sentir". 

P. Valéry

La idea de una casa se me enquista.

Mi casa será la herida de mí o del mundo

ya no distingo

entre todas estas hojas perennes y las que caen en primavera

mi suelo

ya no está frío

no me puedo refugiar en él

mi corazón va demasiado rápido en mi casa

debo aprender a vivir con la arritmia de vivir

me faltan proteínas y ventanas

duermo siempre hasta muy tarde

vivo con la sensación de ser agredida

me duele la imposibilidad de estar viva

No sé construir más que la locura.

Jen Corace

(cielo cielo)

primavera nieve
primavera primavera
salvación
primavera rostro
rostro primavera

sexo primavera
primavera
abril primavera cruel
primavera nieve nieve
lluvia-sol
la lluvia-sol

aguacero
primavera pájaro
pájaro
pájaro


primavera nombre
nombre propio
primavera

europa-piel

primavera rostro piel
primavera
nombre
pájaro

ϡ

 berlín

(canción)

Dos haikus (en inglés) para KFC (Kentucky Fried Chicken) aka CW (Creative Writing)

Utagawa Hiroshige. El puente Ohashi en Atake bajo una lluvia repentina 

Peace is far away. 

A black crow is much further 

and grunts anyway. 

***

The dense fog descends

on the slight guileless bodies. 

Every body dies.

Lilith, un poema para Creative Writing

Lady Lilith, de Rossetti. 

Lilit

Yo también fui hecha con polvo.

Polvo: aborto de olas sueltas
piélago membrana faro aceite.

Soy sinónimo de noche torsión.

Yo era tu igual y abandoné a pie el paraíso.
Me enamoré de las gaviotas nómadas
y de los forasteros
y de una imagen de mí que no reflejaba dios
ni tus ojos.

Ves mi carne hecha polvo,
engendro marchito.
La ves igual que antes la querías.

Quizá no sabías leer mi piel:
en ella, el génesis.

Yo también fui hecha como tú,
Adán, hijo directo de dios.
Yo elegí el extravío.
Tú, el corpúsculo:
tu costilla.

---

Lilith

I was also made of dust.

Dust: abortion of loose waves
deep ocean, membrane, lighthouse, oil.

I'm synonymous with night, torsion.

I was your equal and left on foot the paradise.
I fell in love with nomadic seagulls
and with outsiders
and with a picture of me that did not reflect
either god
or your eyes.

You see my ruined flesh,
withered freak.
You see it as before you loved it.

Maybe you couldn't read my skin:
on it, genesis.

I was also made as you,
Adam, direct son of god.
I chose the loss.
You the corpuscle:
your rib.

Este poema es mi primera práctica para la clase de Creative Writing que tengo en Potsdam. 

Como podéis comprobar, tengo algunos "very nice" errores de sintaxis y tal. Algunas frases han sido especialmente conflictivas a la hora de traducir, incluso con el profesor delante, pero de todas maneras, si alguien puede aportar alguna mejora, será bien recibida. 

El leitmotiv era un mito o una parábola de la Biblia. Yo escogí a Lilith. 

Un apunte curioso. La palabra corpuscle remite en inglés tanto a la luz como a la sangre. Muy yo, claro.

Las palabras no son nuestras

¿quién eres tú para utilizar mis palabras? ¿quién eres para describirme? ¿relatarme? ¿sacarme la basura?
las palabras no son pensamientos los pensamientos se quedan dentro. las palabras son míastuyassuyasnuestrasvuestrasdeellos. y ya no. los pensamientos son las palabras que se quedan dentro.
las palabras son residuos las palabras nos moldean como átomos son minúsculas.

¿quién eres tú?

¿quién para elegirme adjetivos?
¿quién para
...sacarme del concepto?

¿quién
quién?
quién?
¿
¿
?
quién.

¿quién eres tú para nombrarme?

S.

Ariadna

Jugabáis al escondite, a polis y cacos, a guerras de agua en verano. Era como un laberinto. Poco sabías de lo que ocurría fuera de aquellas calles que pateabas con las mallas azules del colegio, con aquellos playeros rojos y negros tan feos que a ti te gustaban tanto. Poco sabías del mundo, nada habías leído. Usabas las camisetas de segunda mano de tu prima, camisetas amarillas, con pequeños agujeros con los que te entretenías y que hacías más grandes.

Compartías el laberinto con más niños, pero no eran como tú. ¿Recuerdas aquella caseta blanca donde decías que se escondía el "hombre del pito"? Todo aquello era un juego. Os reíais tanto... ¿Recuerdas? Pero tú viste a niñas con las rodillas en carne viva, con los labios morados, con los ojos perdidos. Con las uñas sucias de tierra. Con sangre entre las piernas.

Mientras otras niñas, en otras ciudades, en otros lugares, en otros barrios, leían en el laberinto de sus abuelos o de sus padres. Leían a Melville o a Bram Stoker mientras tú veías en La 2 a Willy Fog y en las calles a aquellas niñas que se volvían locas.
 
Soltaste el hilo, por aquel entonces. Te perdiste en la casa de Asterión.

Buscan compañía (II)

Exudan comprensión. Entienden nuestra soledad. "Espera, mamá, que voy a cerrar la ventana, que me entra una avispa". Los humanos somos como los insectos, igual de gregarios, de inseguros, de estúpidos. Se levantan y andan. Sobreviven y vuelan. Se ponen en tu lugar. ¿Dónde la muerte?

A punto de noviembre y a la búsqueda de calor. Se prostituyen masticando su locura, sus movimientos vacilantes. ¿Cómo será sentir que te vuelves loca? Putas moscas buscando amor en habitaciones ajenas. Putas moscas masoquistas.

No me matessh, no me matessh, zumban mientras revolotean machaconas a tu alrededor, posándose en tu comida y en tu cara. No me matessh, quiéreme. Hay demasiado sol para este romance, mosca. Y se frotan las patas. Déjame vivir mi invierno, sol.

¿Qué traman? ¿Adónde emigran? ¿Dónde van los insectos en invierno?, me preguntan. Y yo respondo: no hay invierno. Ya no hay invierno por aquí.



La primera parte: Buscan compañía.

Hasta otra...

La fuerza desmesurada.
Fuerza canalizada
hacia óleos abstractos
de círculos
rojos.

Fuerza en letras grandes.
En polvos sucios
en los baños
de los peores bares.

Fuerza en mensajes lanzados
al inhóspito ciberespacio.

Fuerza,
para mirar a los ojos.

Fuerza indómita
moviendo montañas.
Lava.
Pasión de migrañas,
sueños; ganas.

Fuerza
y nido de gusanos.

Fuerza descontrolada
en gritos
y
voces estables, quedas...
versos libres,
versos encarcelados.

Amarguras con café.
Conversaciones personales:
"eso, jamás,
jamás
saldrá de aquí".

Fuerza sin canalizar,
piensan.
Por culpa de mi apoyo,
mis valores inmutables.
Mis palabras ásperas.
Mis ideas y venidas.

Las idas y avenidas.

Fuerza en una paella de domingo,
en un parto,
en una canción,
en un viaje,

Fuerza para esperar
al amor de tu vida.

Fuerza en este poema,
que ya parte de mí.

Que
inevitablemente
ya
no siento mío.

Se aleja
a través de las vías.

Adiós.
Adiós...

Me acuerdo, musicalmente hablando

A raíz de una asignatura llamada Composición Literaria y de un señor que se llama Georges Perec, al que le influencia otro llamado Joe Brainard, y, en última instancia, gracias a (o por culpa de o viceversa) Bydiox (conocido también como JLM) y de la última entrada en su blog, voy a dejar por escrito mis Meacuerdos musicales.

• Me acuerdo de Matemáticas, el maxi de Tote King que tan afortunadamente parodiaba a No es lo mismo.
• Me acuerdo de mi primer concierto de rap, en el León Arena.
• Me acuerdo de Rulo, de lo enamoradas que estábamos de él. ¿Te acuerdas, Katia?
• Me acuerdo de La Rima Rápida y de escuchar de vez en cuando el Rimadero para aprender de Jota Mayúscula.
• Me acuerdo de la primera vez que vi a Nach.
• Me acuerdo de un día de noviembre de 2005 y de la conversación con Zatu, de la que todo el mundo me preguntaba.
• Me acuerdo de la primera vez que escuché Basado en hechos reales.
• Me acuerdo de Zenitown es Ponfe.
• Me acuerdo del Colorado y de cantar gritando Imagina de Kannon, Salir de Extremo, Mierda de Kase O y Cualquier día de Boikot.
• Me acuerdo de la Eskuela de Punkferrada.
• Me acuerdo de enrollarme los cascos por quedarme dormida escuchando música.
• Me acuerdo de Juaninacka, Xhelazz y LE Flaco.
• Me acuerdo de escuchar All Day a las tantas de la mañana en Córdoba.
• Me acuerdo de pasarme horas hablando de rap con Fran y me acuerdo también de buscar las bases originales de los samplers de las canciones.
• Me acuerdo de gastarme mis ahorros en libros y CD's. Recuerdo sobre todo cuando me compré el triple CD con toda la discografía del Club de los Poetas Violentos y de sentirme parte de la leyenda.
  
• Y me acuerdo de Pili, la chica de Tipo. Nos hicimos amigas.
• Me acuerdo de ir escuchando a Panzers por la calle y encontrarme a Dani. Me acuerdo de su colección de vinilos.
• Me acuerdo de La Espina y de su concierto en el Cotton. ¿Cómo olvidarlo?
  
• Me acuerdo de Boli y papel y de que yo pongo "la banda sonora de mi vida".

Y tú, ¿de qué te acuerdas?

Blanca

La muerte es asesina blanca,
como nube de polución,
como pálido o gris polvo.

Como espuma de mar, blanca,
como larvas, como humo,
alba como restos de escombros.

Como el puré de patata
que comen los huérfanos. La muerte
es niebla en el terremoto.

Mortecina muerte llama;
el niño le abre la puerta
de su casa: suelo roto.

La muerte es tan blanca
como el vestido y el lazo,
de la niña caribeña.

Blanca como la lluvia, como
partidas de nacimiento
o billetes de avión falsos.

Es tierra blanca sobre el moribundo,
como las palmas de sus manos.

Debajo de su blanca miseria
la vida es negra, oscura,
como su piel, bruna.

La vida es futura.

Buscan compañía

Follan porque saben que se les acaba la vida. No para perpetuar la especie, no coaccionadas por su instinto, sino como el último acto libre de su mezquina existencia. Las moscas salen de sus escondrijos y follan como cosacos delante de mis ojos. Reviven un 12 de diciembre. Buscan una normalidad, un pisito en el centro, un balcón donde salir a fumar, una mascota no muy traviesa. Buscan la entrada de mi habitación. Y la buscan concienzudamente porque saben que una de las ventanas no cierra bien. Son tan conscientes de la pequeña ranura vertical... Qué listas las moscas.

He visto más de tres en media hora. Quizás sea la misma. Merodeando. Marcando territorio. Como aquel día de noviembre que apareció una detrás de mi cabeza cuando pensaba que ya se había alejado de la rendija. Aquel día abrí la ventana, esperando que saliera, pero tuve que cerrarla de golpe porque apareció una avispa tambaleante buscando refugio. Qué mala suerte. La mosca sufrió las consecuencias: la maté sin compasión. Lo siento.

El sol de hoy es engañoso. La vida de los insectos es misteriosa. Me preguntan dónde van los mosquitos en invierno. Y yo me pregunto: ¿por qué creen que mi hogar es el suyo?