tag:blogger.com,1999:blog-51407555233472548142024-03-06T21:02:25.453+01:00retales de tormentatormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.comBlogger349125tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-46603021702253813252019-05-22T21:58:00.000+02:002019-05-22T21:58:35.044+02:00El bote de sal<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Recuento mental de pertenencias.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La canción aquella de los 90 resonando
desde el día</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que volví con mi maleta de siempre</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
a una casa que ya era ajena.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y no pude visualizar más que un objeto</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
cotidiano</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
minúsculo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
sal fina.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El poema que escribí en una mudanza</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
resuena</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
pero no encuentro el idioma.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El bote de sal se va acabando sin
notarse</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque siempre queda un poso</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
una sedimentación de lo nutrido</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de lo que el amor deja en el desagüe</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en la hendidura del seno</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
donde se lavaron una y otra vez</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
los vasos intercambiados.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Dejaré el bote de sal a punto de
acabarse</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque su valor es tan pequeño que
nunca sabrás</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que en él dejo el mensaje
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y lo vierto.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Sal de piel que dejé aquí</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que hoy puede ser polvo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
o puede ser virutas de tronco en los
engarces</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de los muebles de Ikea que montamos en
invierno.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Desmontarás los muebles que hicimos?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Vaciarás el bote y el sedimento?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Lo lavarás con tus manos solitarias?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿O con heladuras de verano</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
o con productos de limpieza?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Quién serás cuando esta casa</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
deje de llevar mi nombre?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Quita tú el rótulo del buzón.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Quita tú lo que quede y se me escapa,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
diluye en aguarrás</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
las huellas de mis manos,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
las veces que desperté
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y tú hacías ruido,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
las mañanas que estuve muerta</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y tú solo intuías neblina en mis
pupilas.</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Encuentro los huecos para acoplarme</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
como los agujeros del bote de azúcar,</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que usábamos como salero.
</div>
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-39504331828328862202018-10-14T23:39:00.000+02:002018-10-14T23:39:26.897+02:00#otoñoEl hombre de la foto se convirtió en fantasma:<br />
la sangre clausurada<br />
un candado en cada párpado<br />
<br />
lo más minoritario eran tus ojos<br />
<br />
¿Quién no estaba en esa foto?<br />
¿Quién apretó el disparador,<br />
quién era en la foto el fantasma?<br />
2.5 kilogramos sobre el nudo.<br />
<br />
Es severo imaginar que ese alguien existía:<br />
se alimentaban de sus huesos las termitas,<br />
la vejación era su primera lengua.<br />
El hombre no nace monstruo:<br />
solo podemos presentir su cadáver.<br />
<br />
Una foto robada no puede tener una sonrisa fingida,<br />
pero sí esos ojos,<br />
como asintiendo, la cabeza<br />
siempre caída, del lado contrario al del nudo.<br />
Y se me hace bola hasta el agua,<br />
trato de tragar<br />
la asfixia azul de este día,<br />
<br />
el espejo escupe un rostro<br />
<br />
cuánta literatura analítica se ha escrito<br />
tu lengua, tus cuencas, tu tráquea, nada<br />
de aquello era para hablarme nada<br />
era para ahuyentarme<br />
del fantasma momificado que devenías.<br />
<br />
El hombre me hizo creer que él me perdía<br />
con lágrimas que ya el fuego ha desfigurado en larvas.<br />
<br />
La foto de mis lesiones fue mi huida.<br />
Ese fragmento<br />
cada rostro que miré tan de cerca<br />
cada rostro en el que no conseguí dejar rastros,<br />
<br />
eso me ha dejado el otoño<br />
en el que no perdí a nadie<br />
<br />
igual que antes otro otoño en el que nadie<br />
sintió el más leve azul de mi pérdida.tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-27782183739028159842018-08-12T13:59:00.002+02:002018-08-12T13:59:44.251+02:00#pasionesdeverano<b><i>Buffet </i>libre</b><br />
<br />
<br />
Las parejas infelices<br />
viajan hasta aquí para romperse.<br />
<br />
Vienen durante el <i>brunch</i> a deshacer sus dudas,<br />
se miran con recelo<br />
y apuran el último repaso a sus vidas,<br />
el último reproche<br />
a golpe de mordisco a un <i>croissant</i>.<br />
<br />
Julio es el mes más denso<br />
para hacer balance:<br />
<br />
los deseos están tan guardados<br />
que habría que hacer limpieza general.<br />
Y la casa es muy grande<br />
o el <i>loft</i> tiene muchos recodos.<br />
<br />
Las parejas infelices<br />
exhiben todas las huellas en la cara:<br />
las vacaciones fallidas, la factura de vivir.<br />
<br />
Las <i>touroperadoras</i> sacan beneficio<br />
del amor roto<br />
y también los monitores de aeróbic;<br />
el mar no se fragmenta:<br />
existen hoteles y <i>aparthoteles</i><br />
en primera línea de ruptura.<br />
<br />
Estamos consumidos por las imágenes<br />
de los folletos;<br />
¿cómo habría podido salir <i>esto</i> bien,<br />
si ya veníamos descosidos de otros engaños,<br />
malogrados, defectuosos, despachados?<br />
<br />
Si nunca nos gustó el sexo<br />
entre sábanas almidonadas.<br />
<br />
Agotamos la botella de vino<br />
(el reclamo estético hace el trance más fácil)<br />
y por fin alguien habló con sinceridad:<br />
<br />
el amor es un <i>souvenir, </i>una postal,<br />
y seguramente<br />
<br />
alguna vez volveremos<br />
a veranear aquí.<br />
<div>
<br /></div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-2734742308463912552018-01-14T03:57:00.000+01:002018-01-14T03:57:21.427+01:00InvocacionesPodría ser una foto en blanco y negro. Una donde yo saliera tan atractiva que no pareciera yo. Podría ser cualquier documento gráfico que contuviera aquella Sara, aquella manera de relacionarnos, aquellas ganas de besar y cuidar y querer siempre saber más y follar como animales y acabar haciéndolo muy tierno y a veces con dificultad por miedo a no cumplir las expectativas del otro.<br />
<br />
Pero no eran documentos visuales lo que yo buscaba, eran aquellas palabras. Bueno-claro-querrás-decir "aquello que el omnipotente Otro dijo sobre ti", como si solo el Otro pudiera definirte y con esa definición, completarte. Pero era más bien lo que yo era capaz de inspirarle a otros. Lo que yo despertaba: eso que tampoco es tan fácil definir y que ni siquiera está explícito en las palabras, sino en sus huecos, en la distancia entre los párrafos, en el tamaño de las subordinadas, en los signos de puntuación, sobre todo si son signos interrogativos.<br />
<br />
Quizá la constatación de que fui importante, de que mis actos fueron trascendentes, de que las cosas que hago y parecen absurdas y que ni creo que sean definitorias acaban dándole sentido a quién soy. De que el relato no fue solo una mentira cómoda para el que escribía, sino que había algo de mí que alguien comprendió. Una pequeña parte de lo que quizá no se repita más, porque sólo esa persona lo vio o solo esa persona le dio importancia.<br />
<br />
Cuando te empeñas media vida en conseguir ser persona y te das cuenta de que no te queda nada de lo que seguir tirando, puede que el solo recuerdo de que para alguien fuiste un momento mágico, una persona completa e inesperada, alguien que podía ser, de pronto, muchas otras personas distintas... No se trata de embrujo ni de amor romántico (WTF?), se trata de que pronto todas esas pequeñascotidianas ilusiones, ese ser<i> alguien</i> para otros...todo ese<i> illusio</i> desapareció un día con el diagnóstico y tuve que acostumbrarme a su ausencia y a ser solo la persona que habita un cuerpo.<br />
<br />
Ya no hubo narrativa, ni tramas que remitían a deseos ni contar con que quizá algún día eso pase de nuevo. Tampoco vale la nostalgia, de la que tanto hablé, sin saber de ella. Porque la nostalgia era el propio juego de las palabras que se dijeron y de aquellas muescas en la biografía que poco tenían que ver, en realidad, conmigo, sino con una ilusión de mí. Y tampoco puedo volver a ellas. Algunas porque son demasiado dolorosas, porque son el relato de lo que pude llegar a ser sin serlo nunca o porque las personas que las dijeron tuvieron cuidado en borrarlas definitivamente de la nube. Y el recuerdo es muy frágil.<br />
<br />
Y sin todo el artificio de escribir ni la publicidad ni la idea que proyecto, me gustaba mover o conmover a ciertas personas. Me gustaba la idea de mí como ser activo de personas que cogen aviones solo porque quieren verme o que comparten su debilidad solo conmigo porque saben que están a salvo.<br />
<br />
Me he acostumbrado a la vida sin latidos incontenibles y sin saltos narrativos y sin prácticamente esa ilusión de mí. Sin vibración ni grandes sobresaltos. Escribir esto es lo más parecido a aquella sensación que puedo obtener. Porque escribirlo a estas horas es un síntoma. Porque aquellas personas inalcanzables que me definían de formas inesperadas y sin saberlo en realidad eran yo misma.<br />
<br />
Y es a mí y no a ellas a quien invoco.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPgR8ewVCLku7IcLTLagaHcsmBUu_D0brTEH32pKGoNw1EYV9JA_C8A7PViQEpJadWvxnUMk2hBVjIVAR3cHSvKTw__Lu8rqEgcwxaWTVo_FKKje8eqKfPTSFhm_58_5JE094kQnzm5BV3/s1600/Sara+Corull%25C3%25B3n+013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="869" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPgR8ewVCLku7IcLTLagaHcsmBUu_D0brTEH32pKGoNw1EYV9JA_C8A7PViQEpJadWvxnUMk2hBVjIVAR3cHSvKTw__Lu8rqEgcwxaWTVo_FKKje8eqKfPTSFhm_58_5JE094kQnzm5BV3/s320/Sara+Corull%25C3%25B3n+013.jpg" width="173" /></a></div>
<br />
<br />
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-72910689781165153412017-12-31T13:39:00.000+01:002017-12-31T13:39:36.640+01:0020 + 1 + 7El año se lo tragó la niebla.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-Oft0SWoMyts/WkjX9ETKJ8I/AAAAAAAAMcQ/ATHqBFWxncEmLhIOeUtbCU93W1of3uhDQCKgBGAs/s1600/IMG_20171222_131103.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="400" src="https://4.bp.blogspot.com/-Oft0SWoMyts/WkjX9ETKJ8I/AAAAAAAAMcQ/ATHqBFWxncEmLhIOeUtbCU93W1of3uhDQCKgBGAs/s400/IMG_20171222_131103.jpg" width="300" /></a></div>
<br />
Hubo otros: <a href="http://retalesdetormenta.blogspot.com.es/2010/12/20-1-0.html" target="_blank">0</a> y<a href="http://retalesdetormenta.blogspot.com.es/2011/12/" target="_blank"> -1</a>, también se perdieron. Hubo <a href="http://retalesdetormenta.blogspot.com.es/2011/12/" target="_blank">uno que estuvo</a> lleno de esperanzas.<br />
<br />
diagnósticos propios. trabajos nuevos. retomar la preparación para el examen de C1. sentirme ridícula. andar corriendo. sentirme estafada. currar mucho. dormir bien. no tener tiempo de analizar. metro. autobús. pasos. intentar recolocar el pasado reciente. intentar reescribir los garabatos. verano. expectativas. retomar la tesis. leer de nuevo. biblioteca. año 0. telebasura. comida basura. sin dinero no hay sueños. primeras vacaciones en cinco o seis años. un regalo. portugal. figueira da foz. el mar. el frío. hablar en gallego. hablar de lo que vi. retomar las redes sociales. acercarme a flipas. encontrar a iguales. reconocerme. empezar a sonreír. dar clases de nuevo. el verano no se acaba. valladolid. no comprender. currar mucho, comer mucho, tener poco. prepararme para lo que viene. trabajar de periodista. ser periodista. sevilla. adelgazar (un poco). disentir. cabrearme. cabrearme de verdad. denunciar. escribir en el blog. que me lean. que me lean de nuevo porque vuelvo a existir.<br />
<br />
dudar de lo de existir.<br />
<br />
dudar de lo que siempre decía estos años: este ha sido malo, el próximo, por justicia poética, tiene que ser mejor. desconfío de esa premisa.<br />
<br />
enero. una entrega, un proyecto, un call for papers. el resto, humo. quizá niebla.<br />
<br />
a veces creo que solo <i>polución</i>.<br />
<br />
también he vuelto a escuchar música. y he vuelto a tener deseos. del mismo tamaño que mis demonios. que llueva por fin sobre mis veintiocho. y que todo este dolor se haga río. y que todo río haga crecer los bosques.<br />
<br />
que así termine.<br />
<br />
que así termine lo que tenga que terminar.<br />
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/MoXmhtYclXA" width="480"></iframe>tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-51421224734774273302017-10-06T12:16:00.000+02:002017-10-06T12:16:25.282+02:00No, yo sí estoy loca. La difícil intersección entre feminismo y salud mental<div style="text-align: justify;">
Me he encontrado demasiadas veces con este argumento. Lo leo en los periódicos, lo veo en las redes, lo oigo en un tono coloquial en cualquier conversación. Llamar loca a una mujer que sufre el machismo o a una mujer que reivindica su igualdad es demasiado habitual. Es una marca de desprestigio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Tú estás loca". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
También es demasiado habitual que una mujer que quiere ser tomada en serio <b>se defienda con un: "yo no estoy loca", al que se le podría añadir "esto me ha pasado, esto lo he vivido, así han sido las cosas"</b>. Ese "yo no estoy loca" lo oigo demasiado y, aunque entiendo el porqué, me chirrían en los oídos y en las cosas que yo siento. Y quizá en lo que soy. Y, además, lo oigo de mujeres que considero mis compañeras de lucha.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-TXVsF4JXIE0/WddKZTJ_AaI/AAAAAAAAJ3A/gu_wGq6faSYKExg3CW0NsSaGTKDPdoN_gCLcBGAs/s1600/rae_loco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="590" data-original-width="718" height="327" src="https://2.bp.blogspot.com/-TXVsF4JXIE0/WddKZTJ_AaI/AAAAAAAAJ3A/gu_wGq6faSYKExg3CW0NsSaGTKDPdoN_gCLcBGAs/s400/rae_loco.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Entrada de la RAE con todas las acepciones de la palabra</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Es cierto que la palabra "loco" (se puede comprobar en la imagen) no siempre alude a la "salud mental", a veces tiene connotaciones positivas ("estoy loca por ir", "estamos locos de alegría", "fue una noche loca"). Sin embargo, cuando se usa como insulto, siempre se refiere a alguien que "está fuera de la realidad", "alguien poco creíble", "alguien sin control sobre su juicio". Y podríamos ir un paso más allá: "Alguien a quien hay que custodiar y vigilar". Es decir, el sentido más estricto que asociamos a la locura.<br />
<br />
No podemos evitar que nos insulten, pero cuidado con los insultos, cuidado con lo que llevan detrás, con las piedras ideológicas que cargan a sus espaldas. Voy a intentar poner alguna analogía.<br />
<br />
<i>Negra, bollera, enferma o puta</i>.<br />
<br />
Si el contexto es descriptivo, hay palabras que son inocuas. Es decir, la palabra "enferma" solo alude a alguien que tiene una enfermedad, ni más ni menos; la palabra "negra" solo se refiere a un color. Pero qué distinto suena si decimos: "Eres un enfermo" o "Ese negro...". Si lo has leído mentalmente con un tono de desprecio que te es familiar, pregúntate por qué sabes con qué tono se debe leer. Qué importante reapropiarnos las palabras: qué bien lo ha sabido hacer el colectivo gay de años atrás con el <i>maricón</i> o con el <i>bollera</i>.<br />
<br />
Si alguien me insulta por mis ideas feministas (como me ha pasado y seguro a algunas de vosotras también) con un "eres una bollera", jamás se me ocurriría contraargumentar diciendo "no, no te confundas, no lo soy". Porque<b> el simple hecho de que intenten insultarme con ese término, me hace posicionarme a su lado y no en oposición a él</b>. ¿Por qué debería desvelar una orientación sexual socialmente aceptada, hegemónica, decir que soy hetero, para enfrentarme a ese insulto? ¿Por qué no una contestación más directa: "además de machirulo, eres homófobo"?<br />
<br />
Solo se me ocurre una razón: acercarte a quien te insulta, mostrarle que estás más cerca de él que del concepto insultado. "Vale, a las bolleras las dejamos en un rincón, a ellas puedes insultarlas, no me pongas a ese nivel, trátame como a una igual".<br />
<br />
¿Qué pasaría con negra o con puta si lo usamos como insulto? Exactamente lo mismo.<br />
<br />
- ¡Negra de mierda!<br />
- No, a mí no me digas eso, yo ni siquiera soy negra.<br />
<br />
El insulto es totalmente capcioso. Si lo niegas, estás en la misma rueda que la persona que lo profiere. En oprimir a otras para poder tú subir un escalón más.<br />
<br />
Cualquiera de mis compañeras de lucha entiende esto que estoy contando: si alguien te llama puta, sabes desde qué lado se te está diciendo. Al negarlo lo promueves, nunca lo subviertes. No cuestionas la connotación negativa de esa palabra. Y todo sigue como estaba.<br />
<br />
<blockquote class="twitter-tweet" data-lang="es">
<div dir="ltr" lang="es">
Ya no me molesta el «puta» como insulto, porque he aprendido que eso solo puede significar que soy más libre que quien me lo dice.</div>
— Sara R. Gallardo (@sarargallardo) <a href="https://twitter.com/sarargallardo/status/912386759803260928?ref_src=twsrc%5Etfw">25 de septiembre de 2017</a></blockquote>
<script async="" charset="utf-8" src="//platform.twitter.com/widgets.js"></script>
<br />
Las locas reivindicamos la palabra "loca", desde ángulos realistas con la enfermedad mental, desde connotaciones positivas, desde la subversión de los relatos hegemónicos sobre qué es estar loca. Sabemos que se usa como una piedra que hace daño si nos alcanza, y no solo a las feministas. Pero como sé que ninguna de mis compañeras negaría ser bollera para ganar un enfrentamiento con alguien, porque entiende que ser bollera o no serlo no le va a quitar credibilidad a lo que defienda, así creo que debería ser pensado el término loca. Desde esa misma sensibilidad.<br />
<br />
A mí, si me insultan con esa palabra; si me llaman "loca" para desprestigiarme por alguna de mis ideas, no podría negarlo, aunque quisiera, porque estaría arrinconándome a mí misma. Pisando una de mis opresiones para salir de otra. El hecho de querer salir de esa encrucijada me demostraría que ya he perdido la batalla. A quien lo diga, a quien lo use como premisa para juzgarme, solo se me ocurre decirle: <b>no, yo sí estoy loca, ¿podemos pasar al siguiente argumento?</b><br />
<br />
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-815613302301601792017-09-09T14:47:00.000+02:002017-09-09T14:47:29.670+02:00Cómo se reproducen los valores (y los miedos) a través del cine de terror. Un caso: It (2017)<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
El miedo es una cosa
curiosa. Hay gente que no ve películas o series de terror porque no
le gusta pasar miedo. A los apasionados de este género les pasa
justo lo contrario.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Sin embargo, ya sean
japonesas, españolas o estadounidenses, las películas de terror
tienen algo más en común: tipifican qué comportamientos o
fenómenos o situaciones (o personas) nos deben dar miedo. Existen,
por supuesto, formas cinematográficas como el <i>jump scare </i>que,
si bien nos asustan, no nos muestran a qué, como sociedad, debemos
temer.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Esa categoría se la
dejamos, grosso modo, a lo incomprensible, lo diabólico (y quizá
esto daría para un análisis religioso de la sociedad), lo
extraterrestre, la muerte o los muertos y, sobre todo, la<i>
<a href="https://carmenlamela.wordpress.com/2012/09/19/peliculas-de-terror-y-desviacion-social/" target="_blank">desviación social</a></i>: enfermedad mental, psicopatía, diversidad
funcional (recordad <i>Freaks</i>), etc. Cualquier comportamiento o
presencia que nos resulte extraño, por inusual, y al que, por
ignorancia, le tenemos miedo.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://okdiario.com/series/img/2016/09/05/american-horror-story-5.jpg" target="_blank"><img border="0" data-original-height="428" data-original-width="620" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDCyIjZOwQFk5mN_UUGjKG1AkoMi4ZVGFpH0ID8oAyhpZnV3ZBdwcLH7u-0dcstz7kiRCrLQO6HttTEoIibzhU0E3W8WqpUMWPSMsakMIkHnkVZ05wpHOYCwM7D8ccvoEEmFSZ2aR6FIne/s320/american-horror-story-5.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
La desviación social en
las películas de terror actúa, dentro y fuera de la película, como
motor de cohesión social: nos distancia de los personajes malignos,
pero, a la vez, nos demuestra que están entre nosotros y que no
podemos hacer nada por escondernos de ellos (<i>Funny Games</i> o, a
nivel dramático y como desviación sistémica y no tanto social,
<i>Black Mirror</i>, por ser una distopía indeseable que <i>puede
</i>pasar en una sociedad occidental muy parecida a la actual).</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Algo que daría para una
análisis mucho más extenso sería un símbolo en torno al cual se
aglutinan, en gran medida, todos los males que ocurren en una
película de terror:<b> la casa</b>. Casi siempre se trata de una mansión
antigua, deshabitada durante mucho tiempo, aislada y/o ruinosa. La
construcción narrativa en torno a la casa puede ser metafórica o
literal (puede, por ejemplo, haber muerto gente de forma violenta o
en extrañas circunstancias en ella pero sin relación directa con
los protagonistas o puede ser una casa familiar). Aquí nos
encontramos con el tótem (la propia casa donde se manifiestan los
sucesos de terror) y el tabú (la propia historia familiar que es el
origen de toda la historia). Por eso creo que el desarrollo de este
tema se podría extender muchas páginas.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
También en <b>la nueva
versión de </b><i><b>It</b> </i>(Andrés Musschieti, 2017) aparece una casa que
cumple con muchas de las características citadas (se encuentra al
final de una calle, entre maleza, deshabitada y medio derruida) y que
finalmente es el lugar en el que confluye todo el sistema de
alcantarillado del pueblo de Derry. También se percibe la desviación
social: los buenos (el club de los perdedores), los malos (los
“matones”) y el Mal (el monstruo, It).
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Aunque en la versión de
1990, Pennywise puede quizás interpretarse con la encarnación del
capitalismo (de ahí su gran parecido con el payaso de la cadena de
comida rápida) que se come (literalmente) a todos, tanto a los
protagonistas como a los antagonistas, aunque estos dos grupos estén
enfrentados en la vida “real”; esta interpretación ya no se
sostiene en la versión que se acaba de estrenar.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://sofa-king-cool-magazine.com/wp-content/uploads/2017/03/download-36.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="337" data-original-width="600" height="223" src="https://2.bp.blogspot.com/-OyzwLfmd-hA/WbPbnGxFkKI/AAAAAAAAJcI/OoiJSP8hO7sPWYoo2TJwVg7c9IPZU8E_wCLcBGAs/s400/pennywise.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pennywise</td></tr>
</tbody></table>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />Es interesante que ambas
películas (y posiblemente el libro) persigan una identificación
del espectador precisamente con las minorías, ya que el grupo de los
perdedores está compuesto por grupos sociales históricamente
oprimidos: un negro, una mujer, un judío; o susceptibles de ser
ridiculizados o acosados y cuyas personalidades funcionan como
clichés: el gordo, el enfermizo, el tartamudo (que es el
protagonista). El último miembro del grupo que nos ha quedado sin
nombrar es <b>Richie</b>, que es el gracioso y que, a pesar de meter la pata
con facilidad, no entraría dentro de ninguno de los clichés
anteriores, porque tiene una misión narrativa más importante.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Una de las primeras
escenas del <i>remake</i> establece, por tratarse en principio solo de un
enfrentamiento entre los “perdedores” y los “matones”, las
bases de la identificación espectador-protagonistas. El grupo de los
perdedores (que de momento es pequeño) se encuentran a la salida del
colegio en una situación distendida. Las bromas que se lanzan entre
ellos son exclusivamente machistas. De hecho, Richie, que como
decíamos tenía una función narrativa, se pasará toda la película
soltando “gracias” en momentos de clímax para rebajar la
tensión. El contenido de esas “bromas” recoge desde las bragas
de la madre de uno de sus amigos hasta la regla de la hermana de
otro, pasando por sugerir una violación a una de las madre, o por cómo
tienen que decidir quién entra en la casa midiéndose el miembro o
también es capaz de articular las típicas frases de “no seas una
nena” o “una chica lo ha hecho antes que nosotros, ¿cómo lo
podemos permitir?”.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Pero volvamos a esa
primera escena. Después de expresar esas bromas machistas para<b>
cohesionar el grupo </b>y que todos suelten un par de carcajadas,
aparecen los matones, que se ríen de ellos, ejercen presión y los
amenazan. Nos los están presentando para que los espectadores nos
posicionemos, claro, pero al poner las dos secuencias a la vez hará
dudar a más de uno (y de una) sobre su decisión: ¿de verdad tengo
que elegir entre estos dos modelos?</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://cdn.revistagq.com/uploads/images/thumbs/es/gq/4/s/2017/36/it_751_800x583.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="583" data-original-width="800" height="233" src="https://4.bp.blogspot.com/-Jf-dOCTaqVE/WbPdZAE2j2I/AAAAAAAAJcY/FwiLSsyIS6YDeI2GDafCrCcyIePVhfpwQCLcBGAs/s320/richie.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Richie pasando miedito</td></tr>
</tbody></table>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Resulta curioso cómo se
construye y se representa la <b>masculinidad.</b> En el caso de los matones,
los malos, con los que el espectador no se va a identificar, esa
masculinidad se construye en base a la fuerza que puedan ejercer
ciertos hombres con otros hombres. Cuanta más fuerza se ejerza sobre
el débil, más respeto se consigue y más hombre se es. En el caso
de los perdedores, de los buenos, de los que están de “nuestro”
bando, esa masculinidad no se construye con fuerza ni se ejerce a
través de la violencia, sino a través del desprestigio y la burla
hacia las mujeres. Es decir, la broma nunca es hacia una
característica propia del chico en cuestión al que va dirigida
(tartamudez, negritud o debilidad física, por ejemplo), sino hacia
su madre o su hermana.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Es interesante resaltar
que los personajes son adolescentes o preadolescentes. Es decir, que
en la película hay un desarrollo emocional y psicológico y por
tanto ellos se encuentran en un momento donde deben, efectivamente,
empezar a formarse y comportarse como “hombres”. Hablan de las
madres y hermanas de otros, porque todavía no pueden hablar de las
novias o mujeres. Alguien me podría decir que quizás las bromas
machistas están justificadas porque intentan reflejar fielmente la
realidad de un pueblo estadounidense de 1989. Como digo, las bromas
machistas de Richie están ahí por algo: a nivel narrativo rebajan
el drama de algunas escenas de miedo y en el propio cine esperan
producir empatía y distensión. Las bromas no son necesarias ni para
el desarrollo de la historia ni para dibujar al personaje en
cuestión: están ahí por el público, que comparte códigos y
cultura machista.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: large;">(<i>Spoilers)</i></span></b></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
La chica, así como el
chico gordo o el afroamericano, entran más tarde al grupo, sin
embargo, tanto ella (Beverly) como el matón líder (Henry) tienen un
desarrollo parecido. Ambos tienen un <b>padre abusivo </b>que los aterroriza
y finalmente ambos acaban matándolos aunque, aparentemente, por
motivos distintos: para ella es la liberación de un pasado de abusos
sexuales y la superación de los miedos (recordemos que <i>It</i>
juega con los miedos más profundos de cada niño) y para Henry
supone también una liberación, pero representa la victoria de
Pennywise sobre él, que a partir de ahí lo convierte en su esbirro.
Se libera, si queremos, del último resquicio de moral que le
quedaba.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
En el caso de Mike, el
chico afroamericano, su desarrollo resulta inquietante por la
simbología: es el único de los chicos que trabaja, es un <b>obrero</b>. Su
trabajo consiste en matar con una pistola a las ovejas en un
matadero. En la primera escena en este lugar, su abuelo le dice que
no debe tener compasión porque cada uno decidimos dónde queremos
estar, si en el lado de quien sostiene la pistola o en el contrario.
Mike es un obrero y también es un<b> soldado</b>, porque es el que lleva la
pistola y la munición colgada al pecho cuando van en busca del
payaso. Lo que le dijo su abuelo no era una metáfora: en la escena
del pozo aparece Henry totalmente enajenado y cuando ataca a Mike,
que ya está solo, le arrebata la pistola y le apunta con ella en la
frente.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Mike es el único que
mata a otro adolescente, ya que tanto <i><b>matar al padre</b></i> como
intentar matar a Pennywise se presentan como hechos justificados. Sin
embargo, Mike, en esta pelea con Henry, termina zafándose de él y
lo tira por el profundo pozo. Mike es el niño que es obligado a ser
hombre y su personaje (obligado a matar por el bien común, pero sin
dejar de ser un ciudadano de segunda) puede relacionarse fácilmente
con la Guerra de Vietnam, que en 1989, donde se ambienta la película,
todavía tendría una gran carga simbólica.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Hay muchísimos ejemplos,
no ya solo el cine de terror, sino en cualquier representación
cultural, donde el grupo protagonista es mayoritariamente masculino,
pero hay una chica. Cada uno de los personajes representa un valor,
normalmente positivo: la valentía, la honestidad, el sentido del
humor, la racionalidad, etc. Mientras que la chica solo hace <b>el papel
de “chica”</b>, es decir, un estereotipo, porque, en el fondo, no es
un personaje. En este grupo tan heterogéneo de “perdedores”, la
chica no podría haber cumplido solo ese papel, porque los demás,
como decía anteriormente, representan características poco
normativas. Ella es, junto a Bill, la valiente del grupo. Sin
embargo, como en la escena del acantilado, que ella sea la primera en
saltar solo le sirve de excusa a Richie para puntualizar que sea una
chica las que les gane.
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
Resulta significativo que
Beverly nunca esté presente cuando Richie hace este tipo de
“bromas”. Seguramente esa situación sería poco comprensible
para el espectador, ya que habría una incoherencia tanto si ella se
uniera a la risa general como si la cuestionara. Este último caso
haría cuestionarnos todo el <b>mecanismo narrativo</b> de bromas machistas
de la película y desmontaría el efecto de distensión del que
hablábamos antes.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://i2.wp.com/movienetworkpr.com/wp-content/uploads/2017/08/it-movie-image-bill-beverly.jpg?resize=1200%2C800" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2zxgd_U8EoImj3fY2R8U-Nopi_5WhyphenhyphenpefuQpSqt67cCcSYARygCwJ_0Zl4gKdZ6G3xaOEop3XjDAa9utr6LvgvWpBbYl36JTobpLsX447n6tQReYOhWocAaklg0Kv8B8ciWuMbCjEhyphenhyphenY9/s320/it-movie-image-bill-beverly.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Bill, preocupadísimo, y Beverly, sin saber la que se le viene encima.</td></tr>
</tbody></table>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
En cualquier caso,
Beverly acaba siendo solo una “chica” cuando en la escena final
se besa con el protagonista. No porque esté mal que dos personajes
se enamoren, sino porque el personaje de Beverly es solo <b>una
construcción</b> (un objeto y no un personaje) para satisfacer los
deseos del protagonista y, además, es la única que lo puede hacer
porque es la única chica del grupo. Es decir, el foco, como resulta
ya tediosamente habitual, es que <b>él sea el triunfador</b>: se hace con
la victoria y, por supuesto, con la chica. Lo que, de una manera
simétrica, podríamos analizar con respecto a los demás: el resto
de personajes masculinos se han marchado y pueden seguir
desarrollándose y siendo felices sin más, pero la chica no: dejar a
la <i>chica</i> marcharse feliz y sin pareja seguiría siendo, a día
de hoy, muy polémico.</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
No creo que haya ninguna
representación que no refleje, consciente o inconscientemente, la
propia cultura de la que forma parte. El <b>lenguaje del cine de terror</b>
es compartido por gran parte del mundo porque el miedo tienen un
componente irracional muy importante que a todos nos iguala. Pero no
nos olvidemos también del componente social: lo que <b>nos da miedo</b>
suele ser lo que a la sociedad en general le da miedo de la propia
sociedad. Y lo mismo sucede con lo que nos hace gracia. Si lo que
está arriba se ríe de lo que está abajo como único mecanismo de
refuerzo para mantenerse arriba, alguien debería dejar de reírse. </div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-71475002823129791832017-03-02T14:59:00.000+01:002017-03-02T14:59:10.505+01:00Por qué a Hazte Oír le molesta la Ley de IgualdadHay algo que hay que dejar claro. Hazte Oír y su polémico autobús no tienen miedo del, por ellos denominado, <i>lobby</i> LGTB. Le llaman dictadura. Le llaman inquisición. Y a lo que tienen miedo es a perder sus privilegios.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-M7H_IGBHq6U/WLgWjBvckFI/AAAAAAAAFR8/8jbWh20ogVY8PPVEEHiBQlrt746qXmVZACLcB/s1600/inquisicion.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="166" src="https://1.bp.blogspot.com/-M7H_IGBHq6U/WLgWjBvckFI/AAAAAAAAFR8/8jbWh20ogVY8PPVEEHiBQlrt746qXmVZACLcB/s400/inquisicion.png" width="400" /></a></div>
<br />
Su argumento: los padres tienen derecho a educar a sus hijos en la heterosexualidad. Usan la expresión de "ciudadanos de segunda" para referirse a ellos mismos. Es decir, se proyectan como las víctimas de, ante todo, la Ley de Igualdad. Dicen que existe una dictadura que intenta impedir o que amenaza la heterosexualidad.<br />
<br />
Y hay varias cosas que preguntarse aquí: ¿por qué la libertad sexual y afectiva amenaza la heterosexualidad?<br />
<br />
La respuesta: porque amenaza su centro o, dicho de otra manera, su hegemonía. La razón por la que se llaman víctimas es porque creen que están perdiendo sus privilegios. No se dan cuenta de que la supuesta "minoría" solo quiere sus mismos derechos. Eso es lo que está en juego.<br />
<br />
Los miembros de Hazte Oír cree que los derechos de la hegemonía son suyos y solo<br />
suyos.<br />
<br />
Ellos se refieren una y otra vez a la libertad de expresión. Pero resulta que existe una ley (por la que se ha luchado, es decir, no estaba ahí por defecto ni por designación divina) que protege a los colectivos vulnerables. Que sean vulnerables significa que son vulnerables al odio. ¿Por qué?<br />
<br />
Porque existe una "mayoría" (que en realidad solo es fundamentalismo) cuyo odio puede llegar a hacer daño. Se hace daño desde el colegio, con los niños que hacen bullying al "maricón", al "marimacho", al "raro", al negro, al chino o al disléxico o al miope o etcétera. Simplemente al que no está en el centro sociológico (hombre blanco heterosexual occidental etc.), por eso la lista puede ser tan larga, porque el centro es solo una construcción social. Se hace daño cuando se discrimina o despide o se hace mobbing en la empresa por los mismos motivos. Y se hace en la calle. Sobre todo cuando se amenaza o se agrede a alguien que pasaba por allí y que tiene "otra" condición. Se hace daño cuando por la agresión, alguien es asesinado o por el dolor, alguien se suicida. Muere porque es mujer. Muere porque es gay o porque es transexual o intersexual. Muere por su condición, no hay otro motivo.<br />
<br />
He leído hace poco en un artículo que nadie pone en duda que el terrorismo mata. Pero que no está tan claro en la sociedad que el machismo mata, que la homofobia mata, que la transfobia mata, que el racismo mata.<br />
<br />
No se trata igual un atentado terrorista ni el enaltecimiento del terrorismo (con repulsa absoluta, sin dudas) que el terrorismo machista (17 mujeres asesinadas únicamente por ser mujer en lo que va de año) o el homófobo o racista o su incitación: que otros cumplan con violencia lo que nosotros mantenemos como ideología.<br />
<br />
Así de grave.<br />
<br />
Los que defienden (aunque no sean ni conscientes de ellos) la LGTBfobia no saben muchas cosas. Los homófobos no saben lo que puede un cuerpo. Los homófobos creen que su centro está siendo asediado por la periferia. Ellos, en su privilegio, creen que los derechos de otros les amenazan.<br />
<br />
Sí, lo minoritario amenaza. Amenaza el pensamiento único. Amenaza lo que siempre se consideró lo "normal".<br />
<br />
Los derechos de los hombres blancos heterosexuales (y occidentales y cristianos y...) no se asedian, se comparten.<br />
<br />
Ellos no son los ciudadanos de segunda. De verdad.<br />
<br />
Los que son realmente de segunda, que parecen minorías, pero que somos millones, solo intentamos ser tratadxs con igualdad. Dar derechos a las mujeres para abortar o dárselo a los gays para casarse o adoptar o dárselo a los adolescentes trans a cambiar su sexo porque no coincide con su género no les quita ningún derecho a ellos. NO asediamos su centro. Queremos ser también centro. Queremos los mismos derechos que ellos para poder tener las mismas oportunidades para ser felices.tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-68981452701838353192016-06-23T15:52:00.001+02:002016-06-23T15:52:30.399+02:00Vlog de booktube<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ENFQ2XKkFYA/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/ENFQ2XKkFYA?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe width="320" height="266" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/ORy_NHdodi8/0.jpg" src="https://www.youtube.com/embed/ORy_NHdodi8?feature=player_embedded" frameborder="0" allowfullscreen></iframe></div>
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-76316287335982299702016-05-11T09:13:00.000+02:002016-05-11T09:13:42.965+02:00Momento verso en San Isidro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibvjtefcDaAqQa9v5yzT9wFKErhgG4uEz5OToOzIKZHyXlDfN5xiIt2O6brKgR7GJoaJ2uQCTOjeHkMDlv2oOpnRztMYkaVaMSWP29mM31RoXCr6mOEMHvosl9GIxhdW2JF8x1283UN7RP/s1600/poeta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibvjtefcDaAqQa9v5yzT9wFKErhgG4uEz5OToOzIKZHyXlDfN5xiIt2O6brKgR7GJoaJ2uQCTOjeHkMDlv2oOpnRztMYkaVaMSWP29mM31RoXCr6mOEMHvosl9GIxhdW2JF8x1283UN7RP/s400/poeta.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
https://momentoverso.com/tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-48643948019434552422014-10-30T08:51:00.000+01:002014-10-30T08:51:24.741+01:00Comienza la gira berlinesa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Kuke-72td8o/VFHtIF8_qxI/AAAAAAAAEl4/QoeimQ6aUTM/s1600/presen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-Kuke-72td8o/VFHtIF8_qxI/AAAAAAAAEl4/QoeimQ6aUTM/s1600/presen.jpg" height="400" width="282" /></a></div>
<br />
Mañana Berlín, en la librería Rafael Alberti (C/ Tutor, 57 - Metro Argüelles).<br />
Marcus Versus, editor de Ya lo dijo Casimiro Parker, será el anfitrión.<br />
<br />
Os espero!<br />
<br />
<br />
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-6872033804402016132014-10-26T13:17:00.000+01:002014-10-26T13:18:55.692+01:00Berlín no se acaba en un círculo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-qznE3rhT26g/VEzhHSnefGI/AAAAAAAAElY/uSlBI9c6bjU/s1600/IMG_1261.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-qznE3rhT26g/VEzhHSnefGI/AAAAAAAAElY/uSlBI9c6bjU/s1600/IMG_1261.JPG" height="266" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Berlín no se acaba en un círculo, ni este libro, ni en las fotos que me quedan en la carpeta de memoria de esa ciudad y de todas las ciudades que la rodean. Berlín no se acaba en el S-Bahn ni en el Ring, que daba vueltas y vueltas en la capital alemana, en los suspiros, en la nostalgia y en las cosas que permanecen. Berlín no se acaba en las cajas que me dejé allí en mi última mudanza. Ni en las personas que se quedan o que siempre regresan.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Berlín comienza ahora. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><i>Berlín no se acaba en un círculo</i></b>, publicado por<b><a href="http://www.yalodijocasimiroparker.es/" target="_blank"> Ya lo dijo Casimiro Parker</a> </b>lo podréis encontrar a partir de la semana que viene en librerías. Empiezan las presentaciones y la fiesta. La portada es un collage de Marcus Versus, así como todo el diseño y maquetación. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
El título está en la contraportada, porque todo empieza por el final. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Segundo libro. Segunda era. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Todo lo bueno empieza hoy.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Un poema de la segunda parte:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>Yo vivía enfrente de una reserva natural.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>De la mano de un hombre me interné en el bosque</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>una mañana de febrero.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>Nos perdimos</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>el hombre y el niño.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>Y el bosque era inmenso y oscuro.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<i>Y el bosque era yo.</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZLfZK0B19nqozblOMLHyXo5CdDsWUshVhfUYsdAbzRfMrlwJHnNZ7IL5eF35nFAjmkWyGuxDDnHKqZ4uGdbWWzm3jjXRwdGkPlxNFJBGS1zwKf7i98ungFKaKHwoX96MqLlLigG6rJR9O/s1600/IMG_1282.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZLfZK0B19nqozblOMLHyXo5CdDsWUshVhfUYsdAbzRfMrlwJHnNZ7IL5eF35nFAjmkWyGuxDDnHKqZ4uGdbWWzm3jjXRwdGkPlxNFJBGS1zwKf7i98ungFKaKHwoX96MqLlLigG6rJR9O/s1600/IMG_1282.JPG" height="400" width="266" /></a></div>
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-2774463079764961452014-10-22T21:05:00.002+02:002014-10-22T21:05:51.674+02:00¿Cómo se pronuncia "no sé"?, preguntó NikolaUna de las cosas que me ha dejado Cosmopoética es este libro maravilloso titulado<i> Lo que dijimos nos persigue</i>, del macedonio <b>Nikola Madzirov</b>. Es un libro que he traducido antes de leerlo. En Córdoba, Nikola se empeñó en que le enseñara español a través de la traducción que hacen de sus versos Yolanda Castaño y Marija Petrovska.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/--J6I-KIe-pI/VEf_OhFr0DI/AAAAAAAAEk8/fOUS4oWxS1c/s1600/loquedijimos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/--J6I-KIe-pI/VEf_OhFr0DI/AAAAAAAAEk8/fOUS4oWxS1c/s1600/loquedijimos.jpg" height="320" width="192" /></a></div>
<br />
Hay palabras de este libro que pesan como losas. Hay que volver a leerlo una y mil veces. Este poema es uno de los que más me ha conmovido. ¿Conocen esa sensación de no tener palabras y que las palabras que aparecen sean perfectas para el hoy?<br />
<br />
Aquí van:<br />
<br />
<b>No sé</b><br />
<b><br /></b>
<b>Todas las casas con las que sueño son lejanas,</b><br />
<b>lejana es la voz de mi madre</b><br />
llamándome a cenar, mientras yo corro a los trigales.<br />
<br />
Estamos lejos como una pelota que ha fallado el tiro<br />
y se va hacia el cielo,<b> vivimos</b><br />
<b>como termómetros que se necesitan sólo cuando</b><br />
<b>los vamos a mirar.</b><br />
<b><br /></b>
<b>La realidad lejana me examina a diario</b><br />
<b>como un pasajero desconocido que me despierta en medio del camino</b><br />
<b>preguntando: <i>¿Es ese el autobús?</i></b><br />
<b>y yo le digo: <i>Sí</i>, pero quiero decir: <i>No sé</i>. </b><br />
<b>No sé dónde están las ciudades de tus abuelos</b><br />
<b>que pretenden negar todos los males conocidos</b><br />
<b>tanto como los remedios a base de paciencia.</b><br />
<b><br /></b>
Sueño con una casa en la colina de nuestros deseos,<br />
para ver cómo las olas del mar van dibujando<br />
el cardiograma de nuestras caídas y amores,<br />
<b>cómo la gente cree para no hundirse</b><br />
<b>y cómo camina para no ser olvidada.</b><br />
<b><br /></b>
Lejanas son todas las cabañas en las que nos escondimos de la lluvia<br />
<b>y del dolor de las ciervas muriéndose ante cazadores</b><br />
<b>mucho más solitarios que hambrientos.</b><br />
El instante lejano me pregunta a diario:<br />
<i style="font-weight: bold;">¿Es esa la ventana? ¿Es esa la vida?</i> y yo le digo:<br />
<b><i>Sí</i>, </b>pero en realidad: <i style="font-weight: bold;">No sé</i><b>; </b>no sé <b>cuándo</b><br />
<b>van a hablar los pájaros sin pronunciar un <i>cielo</i>.</b><br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-F1FnqDmgRM4/VEf_aiiiQ6I/AAAAAAAAElE/VcNZPZTbg98/s1600/Mazdirov.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-F1FnqDmgRM4/VEf_aiiiQ6I/AAAAAAAAElE/VcNZPZTbg98/s1600/Mazdirov.jpg" height="213" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nikola :)</td></tr>
</tbody></table>
<b><br /></b>tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-70544478421548632162014-09-07T17:40:00.001+02:002014-09-07T17:40:20.473+02:00Yo confiesoCuando María Zambrano habla es mejor quedarse callada:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-8f97vLEspmc/VAx7xmyw3KI/AAAAAAAAEg0/iNCAJkWGxbI/s1600/maria_zambrano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-8f97vLEspmc/VAx7xmyw3KI/AAAAAAAAEg0/iNCAJkWGxbI/s1600/maria_zambrano.jpg" height="273" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<i>La confesión parece ser así un método para encontrar ese quien, sujeto a quien le pasan las cosas, y en tanto que sujeto, alguien que queda por encima, libre de lo que le pase. Nada de lo que le suceda puede anularle, aniquilarle, pues este género de realidad, una vez conseguida, parece invulnerable. Y el logro de este punto de invulnerabilidad tiene que ver no sólo con esa unidad pura, con el centro interior, sino también <b>con este misterioso mundo que es preciso unificar, adentrándose en él, venciéndolo a fuerza de intimidad, sirviéndole en una esclavitud que va a dar la libertad</b>. Quizá la filosofía sola pudiese arreglar el conflicto si la falta de intimidad afectase a la realidad de las cosas. Más, lo grave es ser un extraño para sí mismo, haber perdido o no haber llegado a poseer intimidad consigo mismo; andar enajenado, <b>huésped extraño en la propia casa</b>.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La inserción de ese centro interior, si de veras lo es, hace que ese mundo del desvarío cobre forma y se ordene, <b>porque las entrañas doloridas y rencorosas al punto se hacen de alguien</b>, de un ser que las recoge. Pero algo más; desde él les llega una luz, en la que se tornan visibles. Se hacen propias; el sujeto, que ya lo es, las posee, aunque sin nada que implique dominio violento, pues no obedecen de esa manera. Es una forma de posesión sin mandato ni mandado, porque se trata de unir lo que al unirse formará un solo ser.</i><br />
<i><br /></i>
<i>La pavorosa faz de la actualidad ¿no nos presenta, sin duda, esta figura de un mundo sin sujeto, donde ha desaparecido el sujeto,<b> donde el yo anda errante como rey sin súbditos ni territorio, donde no existe por parte alguna el alguien responsable, el alguien con identidad y figura propia</b>? Mundo anterior al ser, en que lo psíquico tiene la existencia demoníaca de la multiplicidad inaprensible y diluida; mundo de donde han huido las formas, quedando sólo el fantasma inasible y rencoroso; <b>el fantasma y el vacío</b>. ¿No estará necesitado de una verdadera e implacable confesión? </i><br />
<i><br /></i>
<div style="text-align: right;">
<b>La confesión: género literario</b></div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-39006110918216261572014-08-16T09:36:00.001+02:002014-08-16T09:36:50.898+02:00La cuerda rota, el hilo rojo<div style="text-align: justify;">
Me gusta la voz femenina de <b>José Ignacio Montoto</b>. Me gusta su voz masculina. Me gustaría quedarme mucho tiempo en el pecho de este libro-oración. Me gusta que los poemas se me enquisten en la carne, que se me abran heridas y que todas las palabras parezcan invocar otras palabras.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdFbKU3KrYk2F2DYkt7vKz_A3Xv0plTeVmMCOaBDPUq2VvwazX-zMxP7iDjoxccGEjdGhhT_ykJhe88q-_mBhmCxG6wCoAfbEyZ5hAO9ddUAUnHbjQAV6LHNe5DK-FsmZtfUA3PDX8ffud/s1600/tumblr_m35rg2Wbk01qgdxico1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdFbKU3KrYk2F2DYkt7vKz_A3Xv0plTeVmMCOaBDPUq2VvwazX-zMxP7iDjoxccGEjdGhhT_ykJhe88q-_mBhmCxG6wCoAfbEyZ5hAO9ddUAUnHbjQAV6LHNe5DK-FsmZtfUA3PDX8ffud/s1600/tumblr_m35rg2Wbk01qgdxico1_500.jpg" height="320" width="286" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Aquí, algunos fragmentos de <b><i>La cuerda rota</i></b> <b>(Premio de poesía Andalucía Joven, Renacimiento, 2014). </b>Pondría muchos más, pero no quiero des-haceros el libro. Sigue mutándonos así, Nacho. </div>
<br />
<i><br /></i>
<i>Rota nuestra bóveda, mi cuerpo languidece. Apenas habitan en mí un par de cicatrices abiertas de las que brotan pequeñas luciérnagas con cara de niño.</i><br />
<br />
+++<br />
<br />
<i>Una vieja historia, una infancia corta, una familia de humo: elementos necesarios para alimentar el sueño de una niña pobre. No más, no más. </i><br />
<br />
+++<br />
<br />
<i>Todas llevamos una noria dentro de nuestro pecho, gira y gira hasta enloquecernos, nos marea, nos monitoriza, nos expande y duerme.</i><br />
<i><br /></i>
<i>+++</i><br />
<i><br /></i>
<i>Desdichados los vegetales por no sentir la quemazón de mis pezones. Desdichada la piedra por no sentir la chispa que provoca al chocar con otra piedra.</i><br />
<i><br /></i>
+++<br />
<br />
<i>Ashbery lo intentó en su momento, pero el alma de las rosas no entiende de hermenéutica, sino de espinas. Así es la historia de las mujeres denostadas por la historia. No hay artificios al respecto. (...)</i><br />
<i>A los románticos los acusan de barrocos por incidir en la herida.</i><br />
<i><br /></i>
<i>+++</i><br />
<i><br /></i>
<i>Yo apenas conozco a mis iguales, apenas he vivido</i><br />
<i>encerrada en la crisálida de amor que los amantes tejen,</i><br />
<i>con sus caricias, a escondidas por temor a la luz de la mañana.</i><br />
<br />
+++<br />
<br />
<i>Recuerda de tus amantes su extraña simetría:</i><br />
<i>corazón, sangre y espina.</i><br />
<i><br /></i>
<i><br /></i>
<br />
<br />
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-15743459328787888622014-06-06T00:38:00.001+02:002014-06-06T00:38:37.359+02:00Ni sueño ni tristeza ni sueño ni tristeza ni pollas<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHjWZNoKxjrgrLlzTZ0zsWZ4wjYIqRHXjK70cLtZ3xjVL7X5PdgiBOTRYBGIg2uxkSHMGJIQR44ikYbtoGsgSARkN7RdzMrK09NFhgtMuNwV0aQEZ5qccjHpjnZyNGzuSShqkv8J2iWrMo/s1600/lauramakabresku5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHjWZNoKxjrgrLlzTZ0zsWZ4wjYIqRHXjK70cLtZ3xjVL7X5PdgiBOTRYBGIg2uxkSHMGJIQR44ikYbtoGsgSARkN7RdzMrK09NFhgtMuNwV0aQEZ5qccjHpjnZyNGzuSShqkv8J2iWrMo/s1600/lauramakabresku5.jpg" height="162" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Fotos, esta y el resto, de Laura Makabresku</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Un robot desordena mis palabras y sabe más de mí que yo. [http://what-would-i-say.com/]<br />
Un robot escribe antes que yo, publica antes que yo<br />
sabe más de poesía que mis palabras desordena y dice:<br />
<br />
0. Clases de mi adolescencia, así como todos haría una excusa para hacer Creative Writing.<br />
<br />
1. Fan absoluta de vomitar de irme a mí...<br />
<br />
2. Creía que me quejo por aquí, <b>no sé el labio antes ni uno después</b>. #Epidermia<br />
<br />
3. Quién no importa. Se cena a dibujar.<br />
<br />
4. Me dejas quemar la gente.<br />
<br />
5. Igual dónde.<br />
<br />
6. <b>Si no, no haber dormido como llueve bastante y el mar</b>, amigos letrados?<br />
<br />
7. No comprendemos por nosotros mismos.<br />
<br />
8. <b>Qué hacéis caso y os deseo un banco que estoy loca</b>.<br />
<br />
9. voy a saber ahora puedo decir he comprendido<br />
<br />
10. No comprendemos por nosotros no hay quien os entienda, hijos de la próxima.<br />
<br />
11. Leer me gustan las mujeres como la mesa para trabajar, aunque sea elegida para el final han sido días intensos y de la página de Van Gogh de Ámsterdam.<br />
<br />
12. Quien del principio de una vela siempre hace pensar y pensar me gusta!<br />
<br />
13. <b>Descubriendo hombres que llevo bajo el brazo y quedarse</b>, y llévate de Galicia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9O6nYC2p8Afuc9PbH_JITSrja86h7i-WUecmI5HAlHTmCl9kbJ5duZd9fij1Br6K4GAKZBGcp8A3KHkfjCiJFK7Zl0lFZQCUMKOENqJJ6I5dHlHym4fNo1MsdqPj9PS47CDcshpVfQ8zU/s1600/lauramakabresku4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9O6nYC2p8Afuc9PbH_JITSrja86h7i-WUecmI5HAlHTmCl9kbJ5duZd9fij1Br6K4GAKZBGcp8A3KHkfjCiJFK7Zl0lFZQCUMKOENqJJ6I5dHlHym4fNo1MsdqPj9PS47CDcshpVfQ8zU/s1600/lauramakabresku4.jpg" height="400" width="260" /></a></div>
<br />
<br />
14. <b>También me acuesta Berlín dentro de otro </b>es más bonito.<br />
<br />
15. Estamos jugando al dispositivo. <b>Lo merecemos. Pero estamos hablando de la bio. Y te dicen ah, y lo que necesito yo.</b><br />
<br />
16. Eso significa que dura la inviabilidad económica. ¿Me puede alguien precisar qué<br />
<br />
17. Me dejas quemar la versión alemana y latín.<br />
<br />
18. <b>Solo he recibido el alma, y nevada</b>. ¿Alguien ahí le da igual dónde, da igual que en.<br />
<br />
19. Menos mal que no existe, porque parte de una agradable temperatura máxima de 0 sara sara.<br />
<br />
20. Ich hab' keine Worte für dich nicht richtig verstanden.<br />
<br />
21. Me dejas quemar la versión alemana de mi tele alemana por lo menos?<br />
<br />
22. <b>Ni sueño ni tristeza ni sueño ni tristeza ni pollas</b><br />
<br />
23. ¿siempre es de la canción melodramática que me llevo, la habitación vacía, <b>la piel vacía</b>.<br />
<br />
24. Uy, la habitación e, impasible a mi madre, vale...<br />
<br />
25. <b>Era a la mitad de sueldo.</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-FOQBRu-puAU/U5DwQ6gcXQI/AAAAAAAAEcM/h6gX2fl_tFw/s1600/lauramakabresku1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-FOQBRu-puAU/U5DwQ6gcXQI/AAAAAAAAEcM/h6gX2fl_tFw/s1600/lauramakabresku1.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
<br />
26. Creo que llegaré a su territorio anímico.<br />
<br />
27. Mañana veréis a caminar por nosotros mismos.<br />
<br />
28. Después de beber sola 0,4 L de nada <b>las tardes de las noches</b>.<br />
<br />
29. Cepillo de semana son un buen día malo, un cigarro con Olga Gallardo<br />
<br />
30. My mom bought me retuitea y ya tengo una antigenealogía. Rizoma, Deleuze & Guatarri.<br />
<br />
31. Tú no es hoy.tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-61545738804395670782014-05-16T13:47:00.001+02:002014-05-16T22:45:58.465+02:00Ríoto keep<br />
to keep<br />
to keep<br />
No puedo abrir más los ojos<br />
No puedo batir más las alas del desconcierto<br />
¿Qué es eso que tienes dentro? ¿Qué es lo inmutable?<br />
Agarrar todo lo visible.<br />
Keep<br />
¿Se hundirá su nombre o flotará?<br />
En todo caso (...)<br />
¿Quién recordará su palabra? ¿Quién sabrá su última intuición,<br />
su palabra, su incesante no existir, su nombre?<br /><br /><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1O8O4x-EgG7-SM2zFQ6q8BYo4fV2p7RaFNzOsnzAfHpoX5m0tMtxAu6kvQbuX8wHTYbiwkdy9V-85YvDyMZWG6joHxWu-jyBV7Tg7l-_pREZotFqlBrj1kALAGMyL7qkaiYJCmoXU_6ug/s1600/20140516_133256.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1O8O4x-EgG7-SM2zFQ6q8BYo4fV2p7RaFNzOsnzAfHpoX5m0tMtxAu6kvQbuX8wHTYbiwkdy9V-85YvDyMZWG6joHxWu-jyBV7Tg7l-_pREZotFqlBrj1kALAGMyL7qkaiYJCmoXU_6ug/s640/20140516_133256.jpg" height="300" width="400" /> </a> </div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-85412882729434679812014-04-23T08:58:00.000+02:002014-04-23T09:02:46.759+02:00Anuncio recitalesCómo me gusta tener la semana tan ocupada de cosas bonitas. Os anuncio dos recitales.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
El primero, hoy <b>miércoles 23 de abril</b>, día del libro. Estaré leyendo en la <b>Casa Castilla y León de Alcobendas</b> (Madrid), a las 20 h. (Metro Marqués de Valdavia). Sé que hay vino y pincho (gratis) después del recital, por si eso hace que os decidáis definitivamente por ir a verme. </div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-O7F2b9E4HG4/U1dji3_-1jI/AAAAAAAAEac/3OcIaMTafU4/s1600/Cartel_Sara_R-page-001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-O7F2b9E4HG4/U1dji3_-1jI/AAAAAAAAEac/3OcIaMTafU4/s1600/Cartel_Sara_R-page-001.jpg" height="400" width="285" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Y <b>mañana jueves 24</b> me han invitado a la <b>jam poética del bar-librería Vergüenza Ajena</b> en la calle Galileo de Madrid a las 21 h (Metro Quevedo). Si queréis que os convenza aquí van varios datos: hay cerveza artesanal y unas croquetas buenísimas. (También hay micro abierto en la jam, por si queréis leer).</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Nos veremos, ¿no?</div>
<div>
<br /></div>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-fM9OGBgYWnk/U1dgOAycjTI/AAAAAAAAEaQ/rjfHfzQPNvc/s1600/jam+sinver+27+Sara+R+Gallardo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-fM9OGBgYWnk/U1dgOAycjTI/AAAAAAAAEaQ/rjfHfzQPNvc/s1600/jam+sinver+27+Sara+R+Gallardo.jpg" height="325" width="400" /></a></div>
<div>
<br /></div>
</div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-690634205191593092014-04-11T15:03:00.000+02:002014-04-11T15:03:25.465+02:00amor.txt, amor en la tarjeta de memoria<div style="text-align: right;">
<i>Luego todo se precipitó y nos hicimos viejos,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>corrimos desesperados hacia adelante.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Quemamos la estepa para que nuestros alemanes interiores</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>no pudieran avanzar por el invierno de las venas,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>colapsadas, dubitativas: tristes.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Conduzco por la autovía dirección A Coruña, </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>me coloco detrás de un camión a 70</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>y no pienso adelantarlo,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>no siento ninguna necesidad de conocer el próximo capítulo:</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>las líneas blancas, los pueblos vacíos de Castilla, </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>tu amor.</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
David Refoyo,<i> amor.txt </i>(La Bella Varsovia, 2014)</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.dazeddigital.com/artsandculture/gallery/17666/4/emoji-nation" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" target="_blank"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX-3ke28fcN0ZLsRcialDtIrJoSLa6rId-o_yIRjKlaAdUdrbpTL6DFyO3WOyQ2g8NOXC-bWcsmeMJY6qKpOYdHZgdgYILDEplzexV4Q9vH_HaxoVizXwYHXeafXfw17p4mzXXPU4H_YS5/s1600/nastyanudnik.jpg" height="275" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Nastya Nudnik</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tomar la distancia prudencial.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tomar el desvío o la salida al área de descanso.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mirar al amor con distancia, pensar en el amor como en un ciudad que no se llegará a conocer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>¿Qué significa para ti que no te nombren?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Prefiero una sublevación a una partida. Prefiero el ruido a un silencio amable. No me gustan los silencios amables, no me gusta las puertas abiertas. Prefiero el portazo. Prefiero la huida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre piensas que lo haces mejor, siempre piensas en la culpa (la culpa es una construcción y sin embargo el sentimiento es transparente).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No puedo dejar de rendir cuentas, porque <b>yo dije futuro</b>. Abandonar el amor es como dejar de fumar un día entero y encender un cigarrillo la noche siguiente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero quizás para los otros el amor signifique <i>otro, otra</i>. Una responsabilidad que no se puede tomar, porque se es prudente. Abandonar el amor es abandonar la locura. Tú podías quererme y no lo hiciste. La voluntad se pierde en una necesidad que no existe. La botella que lanzaste estaba vacía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces pensar que se me quiere brevemente, como quien actualiza su estado de Facebook y luego lo olvida. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sin trabajo no hay dinero y sin dinero no hay trabajo = <b>sin amor no hay amor y sin amor</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>no hay amor.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Las fotos que han quedado y los mensajes, los montajes con capturas de pantalla, los billetes sin usar... son como una grabación interrumpida por una tragedia. La historia se repite. No quisiste hacerte carne, ¿por qué debo sufrir yo?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>La noche seguirá siendo noche</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>a pesar de la carta de ajuste,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>los chats vacíos</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>o las discotecas cerradas a las afueras del pueblo</i></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
David Refoyo, <b><a href="http://labellavarsovia.blogspot.com.es/2014/01/amortxt-david-refoyo.html">amor.txt</a></b></div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-19192950328036364222014-04-02T12:27:00.000+02:002014-04-02T12:27:54.007+02:00Ella, que sigue siendo luz<div style="text-align: justify;">
Han pasado dos días.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya puedo articular alguna palabra, aunque no sé con cuánta coherencia y sentido. Después de dos días, de mucha compañía, muchos mensajes, muchas llamadas, muchas lágrimas compartidas, he encontrado algunas palabras y me he hecho algunas promesas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me he prometido tenerla siempre presente. Pensar en ella a menudo, pensarla en las cosas pequeñas. En el viento, en el café de la mañana, en el cigarrillo que no encenderé, en la lluvia, en los poemas de palabras también pequeñas, en las lecturas, en la ropa limpia, en la cena de los domingos, en el mar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta noche he vuelto a dormir poco, porque la muerte, como dijo E., me ha abierto los ojos. Su muerte me ha hecho más valiente, más fuerte, más como era ella. Para mí era todo valentía y luz. Era tanta luz que ahora mismo estoy ciega, pero era tanta luz que solo puedo seguir mis pasos iluminada por su recuerdo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Le escribiré una carta contándole muchas cosas. Le diré: "querida Ana, no sabes cuánto pienso en ti", "no sabes cuánto te echo de menos", "no sabes lo feliz que me has hecho por cruzarte en mi vida". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi pequeña <i><a href="http://retalesdetormenta.blogspot.com.es/search/label/epidermia" target="_blank">Epidermia </a></i>ya no es solo mi primer libro, es su mirada, es su presencia, es su apuesta, son sus lágrimas y sus risas en Almería. Pensaré en ella si consigo publicar mi segundo libro y también si escribo un tercero o un cuarto. Ella confió en mi poesía y eso significa que confió en mí, en esta persona que escribe ahora y que todavía busca saber quién es. No sé cuántos editores lloran cuando escuchan a sus autores recitar. No sé cuántos editores existen en este país que sepan implicarse tanto y tan profundamente en lo que creen, en lo que aman.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En las dedicatorias de mi libro, yo había puesto inicialmente: gracias a Ana y a Pedro, por confiar. Ella lo borró en las pruebas. Simplemente gracias a ti, me dijo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si me miráis muy de cerca, quiero que sepáis que parte de lo que soy sí es gracias a ella, a este ser maravilloso, a su generosidad y a su confianza. Que ella dio tantas cosas por tantas personas. Que nos hizo tan felices su existencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ella, que lo hizo posible; ella, que era luz y que lo seguirá siendo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta la vista, gaviera. Gracias, gracias, gracias, gracias.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-5DuGNWwC7kA/UzvjlKbUkzI/AAAAAAAAEWc/6bm2a92uOhM/s1600/ana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-5DuGNWwC7kA/UzvjlKbUkzI/AAAAAAAAEWc/6bm2a92uOhM/s1600/ana.jpg" height="271" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-25784722136443192292014-03-24T00:34:00.002+01:002014-03-24T00:34:43.030+01:00Cuando salí a correr y todos estaban viendo el partido, cuando ni Madrid ni Barcelona ganaron o cuando nada significa nadaNada significa nada. Todo parece construir la metáfora, buscar el símil, crear significantes. Nada significa nada en realidad.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
No puede significar nada, no tiene valor que me hayan dejado el Día Internacional de la Felicidad, que el Día de la Poesía fuera al día siguiente y que al siguiente consiga llegar al segundo puesto en un <a href="http://www.premiosliterarios.com/noticia.asp?idnoticia=22442" target="_blank">concurso de poesía</a> que para mí era muy importante a nivel simbólico y emocional (en otro momento hubiera usado el verbo perder). Que tantas personas a mi alrededor hayan perdido a alguien querido estos días, que tanta muerte haya rondado, que me haya pasado un día entero vomitando. Que en realidad <b>vomitar es no vomitar lo físico</b>, solo es una metáfora, una construcción.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta semana también he salido en la revista <a href="http://www.glamour.es/videos/moda/videos/poetas-3-0-versos-con-retuit/2332" target="_blank">Glamour</a>, y gracias a ello he podido analizar una revista como esta con tranquilidad. Nunca me había parado a hacerlo. Casualmente, porque nada significa nada, hoy he leído un capítulo de <i><a href="https://www.goodreads.com/author/show/1248930.Josep_Pico" target="_blank">Modernidad y posmodernidad</a></i> dedicado a Simmel en el que se habla, entre otras cosas, de la moda.</div>
<br />
Me está encantando este libro, aunque todavía vaya por la página 87, pero no sé evaluar si el estilo es ameno en general o yo lo siento así porque tengo muchos de los referentes ya en la cabeza, después de haber cursado la asignatura de Modernidad en el máster.<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<i>"(...) da poca importancia a los factores que Simmel ya había descrito en su ensayo sobre la exposición de Berlín, a saber, la producción de mercancías. Más bien, la moda se relaciona con la "naturaleza dualista" de lo humano, "las tendencias antagonistas de la vida", las tendencias duales "en el alma del individuo tanto como en la sociedad", "la tendencia psicológica hacia la imitación", y así sucesivamente. La moda misma es considerada como "un fenómeno universal en la historia de nuestra raza". (...) <b>Dentro de la vida y su "realidad fragmentaria", es posible ver toda la historia de la sociedad como un compromiso dialéctico último entre dos tendencias: la adhesión y la absorción en un grupo social por un lado, y la diferenciación individual y distinción de los miembros de un grupo, por otro.</b> Esta dualidad se "revela finalmente en formas biológicas como la <b>oposición entre herencia y selección</b>" (Simmel, 1923, p. 31). Los orígenes de la primera "manifestación social de estas contradicciones" radica en "la tendencia psicológica hacia la imitación". La segunda tendencia hacia "la diferenciación individual" se manifiesta en una clase distinta de personalidad, avanzando hacia atrás en lo dado y en el pasado, se orienta a la creación de algo para el futuro. De aquí que "la persona orientada a un fin sea el contrapunto de la persona imitativa". Estas dos tendencias constituyen "las precondiciones vivas de la moda como un fenómeno permanente en la historia de nuestra especie". </i></blockquote>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<i>"Por lo tanto, la moda manifiesta "la tendencia a la igualación social" tanto como la diferenciación social. Puede ser "fea" y sin embargo, "moderna", como si fuéramos <b>"estéticamente bastante independientes" de su contenido</b>, como si la moda "demostrase su completa indiferencia a las formas actuales de vida". En este sentido, la moda es abstracta: "esta abstracción de la moda, enraizada en su más profunda esencia y como "<b>extrañada de la realidad</b>" confiere un cierto caché estético de modernidad a áreas no estéticas, también desarrolladas en fenómenos históricos" (Simmel, 1923, p. 35). Pero, en contraste con sus orígenes más tempranos y personales "la invención de las modas en el presente período se incorpora cada vez más al mundo objetivo de las condiciones de la economía". </i></blockquote>
<div style="text-align: right;">
En "Georg Simmel, primer sociólogo de la modernidad", David Frisby.</div>
<div style="text-align: right;">
Capítulo 1 del libro <i>Modernidad y posmodernidad</i>, de Josep Picó</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
He leído el capítulo apuntando un montón de cosas en mi cuaderno, porque me ha sugerido tantas ideas que apenas me daba tiempo a procesarlas. De pronto he visto conexiones donde antes no las veía y he descubierto cosas que quizás ya sabía (al menos esa era mi sensación cuando las leía), pero que se expresaban de manera diferente y me hacían darme cuenta de que las estaba re-descubriendo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y lo que más deseaba era llamar al que fue mi novio y contarle todo lo que me estaba sugiriendo... Pero me he dado cuenta de que no puedo. Quizás esa es la diferencia sustancial entre él y yo: él escribía sobre mí porque estaba contento, enamorado, yo escribo sobre él porque me duele la pérdida. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero me equivoco. No escribo por él, sino por mí. He salido a correr y no he pensado en nada. Estaba yo sola por las calles y todos los bares estaban llenos. Y no he pensado en metáforas. He escuchado <a href="http://www.cadenaser.com/sociedad/audios/pablo-d-ors-hay-ver-adversidad-oportunidad/csrcsrpor/20140322csrcsrsoc_5/Aes/" target="_blank">una entrevista</a> donde se habla de afrontar la muerte y de la meditación y todo me ha servido. Todo lo de este fin de semana me ha servido para algo. Todas las conversaciones, las sensaciones, el clima. <b>Barcelona ha ganado, pero dentro de mí no ha ganado ninguna de las dos ciudades </b>(en todo caso las dos perdieron: una por huir al verse enfrentado a antiguos traumas y otra por no cambiar de un día para otro su actitud ante la vida), como ninguno de los dos libros ha ganado, porque todo está abierto, porque, sin metáforas, sino desde la causa-efecto y la lógica, la pérdida no significa más que empezar. En este caso, empezar a buscarme a mí, que ya soy. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-OemAlHebOiI/Uy9sp8tMlOI/AAAAAAAAEVw/E_RvheBG_Xc/s1600/20140308_141237.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-OemAlHebOiI/Uy9sp8tMlOI/AAAAAAAAEVw/E_RvheBG_Xc/s1600/20140308_141237.jpg" height="400" width="300" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-72660176314491186282014-03-17T13:56:00.000+01:002014-03-17T13:56:40.518+01:00No sé construir una casa<div style="text-align: right;">
"<i>El habitante de las grandes ciudades vuelve a caer en un estado salvaje, es decir, en un estado de aislamiento. La sensación de estar necesariamente en relación con los otros, antes estimulada en forma continua por la necesidad, se embota poco a poco por el funcionamiento sin roces del mecanismo social. Cada perfeccionamiento de este mecanismo vuelve inútiles determinados actos, determinadas formas de un sentir</i>". </div>
<div style="text-align: right;">
P. Valéry</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La idea de una casa se me enquista.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi casa será la herida de mí o del mundo</div>
<div style="text-align: justify;">
ya no distingo</div>
<div style="text-align: justify;">
entre todas estas hojas perennes y las que caen en primavera</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
mi suelo</div>
<div style="text-align: justify;">
ya no está frío</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
no me puedo refugiar en él</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
mi corazón va demasiado rápido en mi casa</div>
<div style="text-align: justify;">
debo aprender a vivir con la arritmia de vivir</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
me faltan proteínas y ventanas</div>
<div style="text-align: justify;">
duermo siempre hasta muy tarde</div>
<div style="text-align: justify;">
vivo con la sensación de ser agredida</div>
<div style="text-align: justify;">
me duele la imposibilidad de estar viva</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No sé construir más que la locura.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHOr23BQJdO6x3c94VLU_3_PvGO_9OWKvvcGYrbxh7ZQBngIHWk0OvNsrVr3-pb4XgD1NMh3CG1mB_rQFVIkNEzMUJz7UdsJFNWGX9zbTn4hSZk1GHevQwz_6Mf34NBLk0MBtEbLGRzP_v/s1600/jencorace.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHOr23BQJdO6x3c94VLU_3_PvGO_9OWKvvcGYrbxh7ZQBngIHWk0OvNsrVr3-pb4XgD1NMh3CG1mB_rQFVIkNEzMUJz7UdsJFNWGX9zbTn4hSZk1GHevQwz_6Mf34NBLk0MBtEbLGRzP_v/s1600/jencorace.jpg" height="286" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jen Corace</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-54987946253512471992014-03-12T00:12:00.000+01:002014-03-12T16:59:26.226+01:00Quien dice sangre diceCada una de las <b>tres mujeres</b> se distingue por el trazo y el color. Y son unas voces que claman, que rezan desde el grito, que me hablan directamente a mí.<br />
<br />
<i>Tercera voz*</i><br />
<i><br /></i>
<i>Hoy las universidades se emborrachan de primavera. / Mi vestido negro es un poco fúnebre: / demuestra mi seriedad. / Los libros que cargo aprietan mi costado. / Una vez tuve una herida vieja, pero ya está sanando. / Soñé con una isla, roja de gritos. / Fue un sueño, y no significa nada.</i><br />
<i><br /></i>
Cuando supe de este libro pensé que <b>Sylvia Plath</b> hablaba a través de tres voces de mujer, de tres mujeres diferentes. Cuando empecé a leerlo cambié de idea: tres mujeres hablan a través de Sylvia Plath. Son las voces múltiples que yo también distingo. Que muchas mujeres que conozco (con)tienen. Son las voces múltiples de colores, teñidas de política, de vida, de decisiones.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9b7mA7KPO33rsSh5YMs1BZeyenwJ9M_rAQv8tVw1bjtwfISlOjnjVA5cIR9Z3pWkOokNf-XZKcrSdNxV_Pz5cOgq6klVFcvkAJSS9J1fB8-hydf3xVZLWGOjmJn4MkSqS_rzaqNxqp-Ik/s1600/cubierta-de-tres-mujeres.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9b7mA7KPO33rsSh5YMs1BZeyenwJ9M_rAQv8tVw1bjtwfISlOjnjVA5cIR9Z3pWkOokNf-XZKcrSdNxV_Pz5cOgq6klVFcvkAJSS9J1fB8-hydf3xVZLWGOjmJn4MkSqS_rzaqNxqp-Ik/s1600/cubierta-de-tres-mujeres.jpg" height="320" width="222" /></a></div>
Dice la contraportada que este libro es un poema feminista y antibelicista. Ser madre. Ser madre como estigma, como obligación biológica, como completud del ser humano femenino. Sin llenar tu vientre de vida eres un saco sin grano, eres un libro sin letras, eres nuda vida y vacío. Eso nos dicen. Ser madre. Ser madre como lucha, como deseo en contra de la historia: ser madre y seguir siendo humana, no solo mujer que ha completado su designio. ¿Es posible? Ser madre. Ser madre y no saber ser madre. Ser madre y descubrir que ese hecho te impide saber quién eres.<br />
<br />
Decidir: no seré madre. Si decido no ser madre nunca sabré si podría serlo. Quizás el útero estéril del que me acusan por decidir sea estéril realmente.<br />
<br />
<i>Segunda voz*</i><br />
<i><br /></i>
<i>El mundo es de nieve, ahora. / No estoy en casa. / Qué blancas son estas sábanas. / Los rostros no tienen rasgos. / Son lisos e imposibles, como los rostros de mis hijos, / esos pequeños enfermos que eluden mis brazos. / Los demás niños tampoco me tocan: son terribles. / Tienen demasiados colores, demasiada vida. Nunca están quietos, / quietos, como el vacío que llevo en mí.</i><br />
<i><br /></i>
<i>He tenido mis oportunidades. / Lo he intentado una y otra vez. / He cosido la vida a mí como un órgano extraño, / he avanzado cuidadosamente, precariamente, de manera inusual. / He intentado no pensar demasiado. He intentado ser natural. / He intentado ser ciega en el amor, como las otras mujeres, / ciega en la cama, con mi amante ciego, / sin buscar, en la densa oscuridad, un rostro ajeno.</i><br />
<i><br /></i>
<i>No busqué. Pero el rostro siguió ahí, / el rostro del no nacido que amó su perfección, / el rostro del muerto que solo podía ser perfecto / en su simple paz, solo así ser sagrado. / Y entonces hubo otros rostros. Los rostros de las naciones, / gobiernos, parlamentos, sociedades, / los rostros sin rostro de los hombres importantes. </i><br />
<i><br /></i>
<i>Estos son los hombres que me inquietan: / ¡tienen tantos celos de todo aquello que no sea plano! / Son dioses envidiosos / que permitirán que el mundo entero se aplane con ellos. / Veo al Padre hablar con el Hijo. / Tanta pasividad debe ser sagrada. / "Déjanos crear un paraíso", dicen. / "Déjanos lavar y aplanar el relieve de estas almas". </i><br />
<i><br /></i>
<i>*</i>Dos fragmentos de <b><i>Tres mujeres</i></b> (Nórdica libros, 2013) de Sylvia Plath. Ilustraciones de Anuska Allepuz y traducción de María Ramos.tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-52178109256822378002014-02-13T15:53:00.002+01:002014-02-13T15:53:52.121+01:00Barra americana en Madrid<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-LWwE-5dLatU/UvzZiEgXK-I/AAAAAAAADyY/y2cePtKhl-w/s1600/barraMADRIDweb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-LWwE-5dLatU/UvzZiEgXK-I/AAAAAAAADyY/y2cePtKhl-w/s1600/barraMADRIDweb.jpg" height="400" width="400" /></a></div>
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Delirio aka Libros cuadrados como puños reedita <i><b>Barra americana</b></i>, un relato posmoderno del medio oeste americano escrito por <b>Javier García Rodríguez</b> aka amigo, mentor, nombrador, poeta, profesor universitario, padre.<br />
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Digo reedita porque la extinta DVD lo publicó en su momento y esta reedición a cargo de otra editorial le da una nueva vida y lo hace renacer con otros ojos (los míos, muchos -algunos- años después).<br />
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Mañana se presenta en la librería <b>Arrebato Libros</b> (C/La palma, 21), metro Tribunal, junto a Mercedes Díaz Villarías y Jara Calles a las 20 h.<br />
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Estaré allí como amiga, como lectora y como público, pero también como periodista y fotógrafa, ya que cubriré el evento para la revista <a href="http://www.koult.es/" target="_blank">Koult</a> y escribiré una crónica que podréis leer próximamente. Pero, si estáis por Madrid, acercaos como podáis.<br />
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Os dejo el brutal comienzo de <i><b>Barra americana</b></i>:<br />
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<i>Souvenirs con fecha de caducidad, arena en las manos, mapas falsos con los que escapar de lo que está escrito en leyendas y cuentos que nunca se nos nombran. Nombrar es existir; nombrar es convertirse en un pequeño dios omnipotente. La vida, los gestos cotidianos, el continuo acontecer de los días y de sus protagonistas no son más reales que el placer lento de los sueños y los deseos en esas noches de insomnio en las que todo lo que no ha ocurrido sucede irremediablemente y podemos verlo con los ojos abiertos de la madrugada. Es mejor escribir, dejar el testamento de lo que nunca ha sido nuestro. <b>Así es la paradoja de lo escrito: ser los que nunca fuimos, anotar la experiencia desde la distancia más fecunda de la duda</b>.</i></div>
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Y hasta aquí puedo leer.tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5140755523347254814.post-90334428485399801402014-02-01T13:41:00.000+01:002014-02-01T13:48:07.602+01:00Cuando el sistema no nos hace éticos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2K3E194WLXG7BaSxTNBprAZugmqSL3w3oqIrt0Ho9Fb0RPd2JqOoeE4JFxJPaGYEbghg-5dpenyLm3qRKDrAljJIqxH_YTtG4d-yDnfOcsKYbesMS3BjYI6u0TfSWpXjP3spWVjXqa7hX/s1600/banalidad+del+ml.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2K3E194WLXG7BaSxTNBprAZugmqSL3w3oqIrt0Ho9Fb0RPd2JqOoeE4JFxJPaGYEbghg-5dpenyLm3qRKDrAljJIqxH_YTtG4d-yDnfOcsKYbesMS3BjYI6u0TfSWpXjP3spWVjXqa7hX/s1600/banalidad+del+ml.jpg" height="266" width="400" /></a></div>
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DESAHUCIO EN LAVAPIÉS<br />
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"Está mañana se ha desahuciado en Lavapiés (Madrid) a Antonio, un hombre de 54 años con una incapacidad permanente absoluta. Su pequeña pensión le impide pagar el alquiler. Los servicios sociales sólo le ofrecen como alternativa tres días en un albergue. Antonio apenas puede levantarse de la cama y su enfermedad crónica le impide trabajar. Desde un punto de vista ético, desahuciar a un enfermo crónico y enviarlo a la calle es un acto perverso e inmoral. Los vecinos han increpado a los policías y les han llamado asesinos. Algunos les han lanzado latas, zapatos y otros objetos. Los más combativos han pateado los furgones policiales. Al final, han conseguido expulsar del barrio a los agentes. Desgraciadamente, ha sido una victoria pírrica, pues el desahucio se ha efectuado y Antonio ha sido desalojado de su vivienda en una camilla. Se ha detenido a tres personas que se hallaban en el interior de la vivienda e intentaban frustrar el “lanzamiento”. Se les acusa de desacato y resistencia a la autoridad. Mientras se produzcan abominaciones de esta naturaleza, la violencia de los oprimidos será ética, necesaria, épica. Y la violencia de las instituciones y sus esbirros será –sencillamente- terrorismo."<br />
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RAFAEL NARBONA<br />
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"Antonio ha sido desalojado de su casa en un camilla".<br />
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Me pregunto qué tienen esos agentes de la ley y el orden en la cabeza. Qué piensan mientras reducen a los manifestantes. Qué piensan cuando vuelven a casa y le cuenten a su familia lo que ha pasado hoy en Lavapiés.<br />
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Supongo, porque todos lo hemos vivido en mayor o menor medida cuando hemos intentado razonar con un policía, que "cumplen órdenes". No es que no se las cuestionen, es que actúan movidos por la <i><a href="http://sarargallardo.wordpress.com/2014/01/31/los-idiotas/" target="_blank">estupidez</a></i> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Banalidad_del_mal" target="_blank">la subordinación a un superior</a>.<br />
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Y es precisamente eso lo que nos mueve a cuestionar las normas, a pensar en qué sistema estamos inmersos sin que nadie nos haya preguntado. Cualquier idea, abstracto, máxima que esté por encima del bien de las personas no me sirve de nada. Justificar una injusticia porque el sistema así lo quiere me lleva a pensar que la gente que cumple órdenes injustas y ejerce la fuerza para imponerlas valora muy poco la humanidad, en la que ellos también están incluidos.tormentahttp://www.blogger.com/profile/13143517509766635328noreply@blogger.com1