26 de julio de 2011

Nada tiene que ver pero al final todo tiene sentido en la locura

aunque se vuelvan locos estarán cuerdos,
aunque se hundan en los mares se volverán a levantar;
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor,
y la muerte no tendrá dominio.

Dylan Thomas.
"Y la muerte no tendrá dominio"

Los durmientes, de Lucian Freud

Mueren los poetas y las cantantes contemporáneas de soul. Sus cuerpos dejan un rastro de psicoanálisis y coca por la alfombra del salón. Mueren jóvenes socialdemócratas en una isla y mueren niños de inanición en el cuerno de África. Solo dejan piel comida por los peces de aguas frias y las tierras estriadas del Sur.



Los neoexpresionistas, todos muertos, se levantaron cansados del arte minimalista y crearon el dead art. Narración biológica. Estirar las uñas y los padrastros hasta quedar sangrantes y expuestos al mundo que concede nombres y proporciona herramientas de otros nombres.

Prescindir de la gramática del amor y caminar descoordinada por la línea del horizonte. Bañarse desnuda en el mar, hundirse en el mar, al norte. Comer tierra y partículas en descomposición. Ser presa de los mosquitos del frío. Matar mosquitos preñados de tu sangre. Saber que tu sangre alimenta otros mundos. 

Pensar en morir. Debo de estar loca. 


7 comentarios:

Maria dijo...

tu ve contando los días pa' los veintisiete por si las moscas.

Aurélia Jarry dijo...

Hermoso homenaje... y ms.
No sé qué decir.
Me gusta lo extremo de esto.
Lo siento adentro.
Eso sí.

Alba Flores Robla dijo...

Habrá que morir.

Alba Flores Robla dijo...

Habrá que morir.

Dara Scully dijo...

aspiras la muerte al otro lado de la puerta, y ante el temblor de las rodillas, te vistes de gala. a ver qué pasa.




(sonrisa)

Mario dijo...

Sólo envejecen los que no saben morir.

Ha sido, otra vez, un placer recorrerte, letra mediante.

Un saludo

Mario

tormenta dijo...

Sie sind Poesie.

Gracias.

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