Nada tiene que ver pero al final todo tiene sentido en la locura

aunque se vuelvan locos estarán cuerdos,
aunque se hundan en los mares se volverán a levantar;
aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor,
y la muerte no tendrá dominio.

Dylan Thomas.

"Y la muerte no tendrá dominio"

Los durmientes, de Lucian Freud

Mueren los poetas y las cantantes contemporáneas de soul. Sus cuerpos dejan un rastro de psicoanálisis y coca por la alfombra del salón. Mueren jóvenes socialdemócratas en una isla y mueren niños de inanición en el cuerno de África. Solo dejan piel comida por los peces de aguas frias y las tierras estriadas del Sur.

Los neoexpresionistas, todos muertos, se levantaron cansados del arte minimalista y crearon el dead art. Narración biológica. Estirar las uñas y los padrastros hasta quedar sangrantes y expuestos al mundo que concede nombres y proporciona herramientas de otros nombres.

Prescindir de la gramática del amor y caminar descoordinada por la línea del horizonte. Bañarse desnuda en el mar, hundirse en el mar, al norte. Comer tierra y partículas en descomposición. Ser presa de los mosquitos del frío. Matar mosquitos preñados de tu sangre. Saber que tu sangre alimenta otros mundos. 

Pensar en morir. Debo de estar loca.