"En esta vida somos uno que se muere.
Camino solo pensando que alguien me quiere...".
Hoy huele a primer resfriado del otoño.
Tabaco. Huele a tierra de septiembre.
Y hoy el sol era (de) marzo.
El reloj sigue marcando una hora un interminable coro de minutos. mi bandeja de entrada parpadea con mensajes que no leeré.
He leído un relato que escribí en marzo. marzo otra vez.
El sol de hoy me daba en la frente
Lagartija
hermano reptil
sangre reseca
relato de marzo. 2003, en realidad.
diario de noviembre. 2002. con una llave guardada en una cajita de flores.
hoy he bebido mucho y he recordado demasiado.
vomitar es tu recuerdo.
"El presente es rojo", escribí en marzo de mi adolescencia.
"Nadie habla consigo mismo en su propio idioma", escribí en marzo de 2008.
http://www.fotolog.com/tormenta_rap/61390525/#profile_start
Al final la sangre ha salido por la nariz
y la nostalgia por la boca.
Tú escribías futuro palabra alegría.
y eran necesarias cada una de las palabras
eran necesarias
para.
"Siempre fueron tan importantes para ti las palabras", escribiste en una carta.
"Siento no ser escritor", escribiste en una carta.
También las he leído hoy.
Quiero tatuarme las raíces
para que se mueran en mi cuerpo.
No me falta tu calor sería absurdo
mi cuerpo se sostiene contra mi voluntad
pero, no sé por qué si yo nunca fui supersticiosa,
siempre creí en tu intuición: y hoy estás borracho.
me escuece la garganta del aire
del ácido
del óxido
de marzo
me llamaste despojo puta mala persona
me dolió sobre todo lo de mala persona.
me dolió que tu rencor
me dolió que tu palabra no dijera ni siquiera pasado
ni siquiera el verbo
merecer.
No me faltas porque ya no eres | negro, de la palabra pasado
pero vomito y apareces al fondo
mezclado con el quimo con la sangre
como un feto que en el baño de un bar
se cae
al
suelo
No, no es epidermia:
me faltan tus palabras
echo de menos algo que no ha ocurrido
rojo
del
presente.
y hoy pienso, quizá, gracias a tus cartas
y me alivia la manzanilla
que
todo el rencor agresión hacia mí solo era odio copa desnuda del árbol de septiembre
en la raíz
eras del todo consciente de hasta qué punto traicionaste la parte de ti de la que más orgulloso estabas:
qué lejos
tu promesa
tu palabra
lo que te sostenía
tú que ya no eras tú
aunque fueras del todo feliz.
cuando te traicionaste a ti
caíste del árbol eso se llama ser feliz
y moriste un mundo.
