2011 (-) 1 = 2012

Una.

Hace un año hice un post con una lista. No es muy original, lo sé. Como no sé qué pedir para el próximo año o solo pido paz, prefiero tachar lo que conseguí y posponer la entrada que tengo pendiente de la presentación de Epidermia. Eso sí, para que veáis que soy igual de pesada que siempre, os dejo algunas imágenes, gentileza de la tendera de Kokoro (Mónica).


2011:

un retrato.
          un corset
                   un vestido de fiesta
potsdam 
    córdoba
             un libro

cortarme el pelo (x2)
        un tatuaje
poesía

amor y amigos.

y besos. muchos besos. besos cálidos.

Pues eso, besos cálidos.

Feliz año.

Partir hacia el lugar donde el silencio

No decir. Ángel de la Torre (Lucena, 1991) expresa la poesía críptica del no decir: el silencio intermitente donde se esconde el cuerpo. Su libro, el primero, Uno partido (Vertical Ediciones, 2011), uno de los descubrimientos más sorprendentes de este año que acaba. Él es doblemente recurrente en mi vida: compañero de la antología Tenían veinte años y estaban locos y amigo personal de una de las chicas que comparte Erasmus conmigo en Alemania.

Pero volvamos a su poesía. Volvamos, entonces, a la vida, sabiendo que no sabemos qué es vivir. Comprobar que uno vive y no hallar nada, sentencia De la Torre. La piel es un fragmento del instante, dice con voz tierna pero grave y recorro mi epidermia en busca de esas mismas palabras, tal vez, con otro timbre, pero las mismas palabras, al fin y al cabo.

Delicioso cuando dice "útero", "piel", "sexo". Pero siempre en una duda, en la pregunta que es la vida, en un saber que el mundo "es", pero sin saber qué diferencia hay entre la muerte y la palabra (= la vida y el silencio). Los muertos se exhiben, pero quién pierde, / si el paso ha sido el último. Porque la sangre no interroga. La sangre está quieta, sea un parto o un poema. Y aun así, existimos.

Ahora o siempre

Alcanzar la atalaya y olvidar la distancia.

Y no decir,
apretar las arterias que recorren tu cuerpo
hasta encontrar el pozo.
Inundar el papel
                       como añoranza de tus manos.

La lejanía es virgen.
Y no decir
algo gotea de tu boca
como este dedo
acariciando el infinito.

Miro hacia otra parte.
Escapa el infinito. Terminar diciendo


y no decir,

y no decir.

                     Ángel de la Torre

El genio de la multitud

Hoy me he despertado sola, pero no. Me he despertado con Gamoneda y luego con Ángel de la Torre y con Vicente Núñez y luego con Bukowski. Como soy así de guay, me he permitido reescribir una traducción de este poema de Buko que me ha pasado Awi y que está sacado de aquí (en inglés original).

Hay suficiente traición y odio violencia necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejército o cualquier jornada.

Y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra
Y los que mejor odian son aquellos que predican amor
Y los mejores en la guerra son -al final- aquellos que predican paz.

Aquellos que hablan de dios necesitan a dios.
Aquellos que predican paz no tienen paz.
Aquellos que predican amor no tienen amor.

cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben
cuidado con aquellos que están siempre leyendo libros
cuidado con aquellos que detestan la pobreza
o están orgullosos de ella
cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
cuidado con aquellos que censuran rápido:
tienen miedo de lo que no conocen
cuidado con aquellos que buscan constantes multitudes
no son nada solos.
cuidado con el hombre corriente con la mujer corriente
cuidado con su amor
su amor es corriente
busca lo corriente

pero hay genio en su odio
hay suficiente genio en su odio como para matarte
como para matar a cualquiera
al no querer la soledad
al no entender la soledad
ellos intentarán destruir cualquier cosa
que difiera de lo suyo
al no ser capaces de crear arte
no entenderán el arte
considerarán su fracaso como creadores
solo como un fracaso del mundo
al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es incompleto
y entonces te odiarán
y  su odio será perfecto 

como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta

su mejor arte.