Lilith, un poema para Creative Writing

Lady Lilith, de Rossetti. 

Lilit

Yo también fui hecha con polvo.

Polvo: aborto de olas sueltas
piélago membrana faro aceite.

Soy sinónimo de noche torsión.

Yo era tu igual y abandoné a pie el paraíso.
Me enamoré de las gaviotas nómadas
y de los forasteros
y de una imagen de mí que no reflejaba dios
ni tus ojos.

Ves mi carne hecha polvo,
engendro marchito.
La ves igual que antes la querías.

Quizá no sabías leer mi piel:
en ella, el génesis.

Yo también fui hecha como tú,
Adán, hijo directo de dios.
Yo elegí el extravío.
Tú, el corpúsculo:
tu costilla.

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Lilith

I was also made of dust.

Dust: abortion of loose waves
deep ocean, membrane, lighthouse, oil.

I'm synonymous with night, torsion.

I was your equal and left on foot the paradise.
I fell in love with nomadic seagulls
and with outsiders
and with a picture of me that did not reflect
either god
or your eyes.

You see my ruined flesh,
withered freak.
You see it as before you loved it.

Maybe you couldn't read my skin:
on it, genesis.

I was also made as you,
Adam, direct son of god.
I chose the loss.
You the corpuscle:
your rib.

Este poema es mi primera práctica para la clase de Creative Writing que tengo en Potsdam. 

Como podéis comprobar, tengo algunos "very nice" errores de sintaxis y tal. Algunas frases han sido especialmente conflictivas a la hora de traducir, incluso con el profesor delante, pero de todas maneras, si alguien puede aportar alguna mejora, será bien recibida. 

El leitmotiv era un mito o una parábola de la Biblia. Yo escogí a Lilith. 

Un apunte curioso. La palabra corpuscle remite en inglés tanto a la luz como a la sangre. Muy yo, claro.

Hace luna

Bilis negra después de Durero. Miguel Rual

Debí haberte ofrecido más en todos los sentidos, 

pero me enamoré de las gaviotas, que volaban a otros nidos.

Carlos Chaouen

Ahí afuera está helando, como no lo ha hecho nunca. Y yo aquí dentro estoy tosiendo, tan desnuda. Realmente enferma y desnuda. Y, así, me propongo escribir un poema para la clase de creative writing. Mitos. No sé todavía si hacerlo sobre Lilith, Caín. Marilyn Monroe.

El amor, tal vez. 

Como todo lo que predica el lenguaje universal del mundo que no es nuestro. Como las azoteas de George, los chutes de veneno de Chaouen, los presentes la economía del amor la semiótica el estructuralismo las marmotas los canguros las pestañas postizas y los artilugios sexuales del museo del sexo de Berlín. 

Tengo que hacer un poema y quizá deba hablaros de la niebla de esta ciudad. De la luna de las tres, la luna que me baña la frente si dejo las cortinas entreabiertas, la luna de mi frente que nadie retrata. Quizá hablaros de la farsa del pensamiento positivo. De que la realidad se toma directamente de la nevera o del viento noruego y que por eso enfermamos. La realidad que quizás deba narrar mientras baja un enorme sol rojo que se enzarza con los árboles desnudos. Debí visitar el otoño de esta ciudad y hacerme fotos... Ahora anochece a las cuatro y pronto seré mayor.

Tengo que hacer un poema y lo único que quiero conseguir con él es realmente inalcanzable. Nada de  engaños positivistas: no hay posibilidad invernal o real. Solo atraigo a los relámpagos sexualmente inestables, psicológicamente activos, desgraciadamente inhumanos. 

Qué pena.

Debí haberte hecho más fotografías. Debí tatuarme mi cara en la cara. Debí ser otra para no perderte.

Mañana, en el tren regional a Alexander Platz, compondré un poema a las vías y a los hombres que saben a etanol y drogas y a todos los hombres que algún día dijeron "te entiendo" porque sabían que eso era más importante que quererme. Y luego, en el centro del centro de europa, en el poema, solo advertiré el "solo quiero que me amen y hace frío" que siempre se repite en los titulares de periódicos que me cuesta traducir.

Ahí afuera hace luna y nadie espera por mí, como no lo ha hecho nunca.

Melancholia

M. se sorprende de mi buen humor, porque siempre hablo de la tristeza. M.R. me dice que le gustan mucho mis últimas entradas, pero que son muy tristes. Últimamente hablo mucho de tristeza, no de por qué estoy triste, sino de por qué soy triste. ¿Qué tipo de persona es, si no, aquella que se matricula en Melancholie der Medien: Bild und Trauerarbeit en una universidad extranjera? ¿Qué tipo de persona busca razones académicas al motivo y el origen de la tristeza?

Un reloj de sol en mitad de un jardín.

Pájaros muertos, granizo, lluvia, meteoritos.

Imágenes muy 

         muy

muy

lentas, como el movimiento parsimonioso e inevitable de los astros.

La cita de Barthes de la anterior entrada.

Un cuadro de Dürer (o Durero, para los amigos) llamado Melencolia I. 

Melancolía uno, como si pudiéramos conocer varias. 

Como si no fuera ya suficientemente difícil distinguir la melancolía.

Estrellas que se quedan solas en el cielo, because the other ones are gone.

Representaciones de representaciones que intentan explicar la realidad.

La formas impredecibles de las nubes.

El adulterio en mitad de círculos concéntricos.

Símbolos en Ofelia, en los prerrafaelistas, en la Biblia, el apocalipsis.

Comidas que saben como cenizas.

Los pájaros y los caballos como símbolos de algo.

El mismo camino desde el principio. El mismo camino que se hace imposible atravesar. 

La danza de la muerte. La tierra y la melancolía.

La Melancolía como un estado de ánimo que se parece a la rotación de la tierra.

Fly me to the moon.

Melancolía es una metáfora de muchas cosas.

Melancolía es un astro que gira alrededor de nosotros y al que atraemos con nuestro magnetismo.

Es un satélite que simplemente nos ronda y que a veces, al final de la película, choca contra nosotros.

La tristeza como estado de ánimo natural. La felicidad como construcción.

La autenticidad de la tristeza.

La realidad como construcción de la tristeza de cada uno.

Caminar hacia la felicidad con raíces enredadas en los tobillos, las raíces de los árboles azules que se alimentan de lágrimas y fluidos.

Uno de los mejores fotogramas de la película.