alles wird gut

Robert Glasper en España.

Apuntes rápidos:

1. La distancia garantizada por la visión preserva "el aura" de un objeto, su posición en el mundo, mientras que el deseo de "traer las cosas más cerca" destruye las relaciones de cada otro, borrando por completo el orden material y representando (sin sentido) las nociones de la distancia y el espacio. Así que incluso si estamos en desacuerdo con los argumentos de Walter Benjamin y Paul Virilio acerca de las nuevas tecnologías y cuestionamos su equiparación de orden natural y distancia, la crítica de la oposición entre visión - tacto es algo que debemos conservar. Lev Manovich
2. Pero ¿frágil? / ¿Dices frágil? / Nunca paras. Nunca paras. Berta García Faet
3. vergessen / vergisst / vergaß / hat vergessen.
4. si luego vienes tú con tus limitaciones / con su no ser perfecta, me hiere que te apropias / con tus miedos de escritora paranoica / con tu Lo siento yo no quiero a nadie. Fresa y herida, Berta García Faet
5. Barthes; Tagebuch der Trauer, 18.2.1978. "Trauer: ich habe erfahren, dass sie unveränderlich und sporadisch ist: Sie vergeht nicht, weil sie nicht andauernd ist".
6. Chicos que me miran la foto del carné de identidad en un taxi. Chicos que me miran la foto del carné de identidad en un autobús. Chicos que me cogen de las manos y me dicen: esta tranquilidad es todo lo que necesito. Chicos que dicen: se está bien así. Chicos alemanes con tatuajes que me miran al entrar en clase. Chicos alemanes que me miran muy serios al hablar. Chicos que cambiaría por dos cosas. 
7. El dolor siempre está ahí. Der Schmerz bleibt. bleibt. bleibt. immer wieder. bleibt. La alegría y el dolor no son contrarios. La alegría es metáfora. Stimmt. 
8. Triste. Y todavía caliente.

Abortos

no son luciérnagas

son salidas de emergencia

Jorge Segarra

Este otoño de curvas que crecen del tronco, este otoño de sueños retrasados, este otoño de neologismos: irrecuperación, introevolución, destrojo, otoño de sintaxis enemiga

otoño:
           incendios lejos.

Digo: me pongo a escribir, como si ese acto contuviera todo lo que puedo llegar a ser. Digo: me pongo a escribir, como si todavía fuera un ser profundo y significativo.

Este otoño de incendios internos que no me importa dejar ardiendo en presencia de los dioses alemanes que desfilan desnudos por mi cuarto. Les leo poemas y sé que no les importa y sé que no los entienden y sé que no les importa.

Este otoño de niña fácil que no ha recibido un solo cumplido. Este otoño de niña que se sabe fácil, que se sabe de sabor estándar, de regusto insignificante. Este interior tan estéril que no prende con ninguna mecha.

Este rastrojo.

Este útero hueco. Este cuarto sucio. Todo este otoño de pieles sin barrer, cicatrices, señales, marcas, murales en las paredes y cuadros sin acabar. Este otoño de ensayo.

¿Nada puede aferrarse a mí? ¿Mi matriz está tan desgastada? ¿No hay palabras, maldita sea? ¿No hay ni siquiera una posibilidad de ser?

No podría admitir que estoy formada de instintos mientras escucho a Anni B Sweet, leo a Migue y el fabuloso trompetista invisible, repaso con la punta de las neuronas los versos desgajados de Jorge Segarra. Mientras recojo condones usados y lloro a veces. No, no, no, no. No puedo admitir que uso la carne; que soy carne, a la vez.

Los árboles no dan frutos en otoño. No los árboles de este cuento hiperrealista. Mis ramas soportan la escarcha y tienden a abrazar lo que sea: cuerpos, viento, excusas.

Me pongo a escribir que no amo, que soy liviana, y aborto el plan, aborto, aborto. Os querría enseñar este otoño sin corazón. Ya no quiero ser fecundada. He perdido todo interés. Os querría enseñar este otoño, pero.

antes de acostarme a las 4 de la tarde, mientras anochece

El Centro es un lugar desierto. El centro es un espejo

donde busco mi rostro sin poder  encontrarlo. ¿Para 

eso has venido hasta aquí? ¿Con quién era la cita? El

Centro es como un círculo, como un tiovivo de pinta-

dos caballos. Entre las crines verdes y amarillas, el vien-

to hace volar tu infancia. -Detenla, dices.  Nadie puede

escucharte. Música y banderas. El centro se ha borrado.

Estaba aquí, en donde tú estuviste. Veloz el dardo hace

blanco en su centro. Queda la vibración. ¿La sientes todavía?

José Ángel Valente 

yo había sido buena y rezaba de rodillas
todas las oraciones
había sido buena y sería buena
hasta que pude ver mi vacío

mi Vacío es mi pastor, nada me falta.

de niña era buena y rezaba de rodillas.
ahora me acuclillo para mear entre los
coches aparcados de madrid.

tajad las manos para postrarse.

58

h
o
r
a
s

sin dormir.
cerebro licuado y días españoles de caballos amarillos
de dedos largos
de crines verdes

yo
digo
yo
la yo de entonces
rezaba salmo 23 arrodillada:
hoy me miro el coño
en verdes praderas.

quiero apaciguar
los caballos de sesos vacíos
los caballos morenos de mis articulaciones.
los caballos rubios, los caballos estridentes
bestialmente limpios
de mis conductos.

dolerán los ojos arrancados:
nohabrásueño.
eterno día-noche
de noche-ojos abiertos.

ahora rezo
el sueño no existe.
el sueño no existe.

a veces, oraba anárquicamente
(horadaba)
a veces dormía.