Días tachados. Mañana, nada

 

Nunca habléis con la voz de vuestro yo futuro.
No habléis por la boca de vuestro seré, un día, quizá.


Yo no lo haré.

No trastorno

Milton Avery. Imagen sacada de este blog.

¿Por qué una línea es el horizonte?
¿Quién la inventó?

¿Adónde conduce?

Por qué el espacio visual es el verdadero, incluso cuando se falsea.

Por qué 
lo visual es lo real.
por qué lo recordado está más vivo.
por qué una figura es mentira.
por qué lo abstracto no surge del polvo, de los residuos orgánicos
por qué lo abstracto es irrealidad.
por qué definirse.
por qué luz, por qué vigilia, por qué mañana. por qué vivir.

por qué la bandeja de entrada haciendo mutis.
niemand. nichts.
por qué el despertador atascado.
por qué la máscara-vida.
por qué el dolor abrasivo.
por qué el límite
del arte.
por qué palabras, cuál es su límite.
¿azul? ¿rojo? ¿amar(gor)? ¿desierto? ¿pan? ¿moho?
¿puta?
¿cosaco?
¿auspicio?
¿ferretería?

¿muerte?

Por cuánto tiempo concentrar toda la energía
en evadirse.
Por qué es mar.
Amarillo, soles que(punto y seguido).
Verde es que te quiero muerto.
Lila, sangre de mis sienes.



convenciones no (a)probadas.
como abajo el suelo; arriba, vientos huracanados.
colchones como unicornios moribundos.
el sueño, lo irreal. nunca el mar.

Milton Avery, pintor abstracto-figurativo.

No retorno

Martes, 28

Respiración como asfixia. Esperanzas como cuchillos. Carencia. Mi vida se llama carencia. Necesaria o no, yo soy. Pero soy una carencia. Tú quisieras reírte del mundo, de un mundo como un equilibrista ebrio que te saluda desde muy arriba. Lo quisieras, tal vez. Pero no puedes negar lo esencial, es decir, que ya has renunciado, que no sólo has perdido, sino que jamás pudiste intentar la victoria porque de antemano te expulsaron del juego. Y ahora que lo sabes ya, puedes enloquecer o morir. Pero también puedes escribir poemas, no porque creas que con ellos te salvarás, sino por salvarlos a ellos, los prisioneros del aire, de tu aire. O aunque sólo fuera para que no digan que viajaste gratis por la vida. ¿Su tributo, mademoiselle Alejandra? Un poema, monsieur, un poema bello como la sonrisa del sol, de ese sol que no brilla para mí. Y eso es todo. También me queda el derecho a la blasfemia y al vicio. Protestar y amenazar. Pero ¡qué diablos! ¿Qué importancia pueden tener mis derechos? ¿Los he pedido? No, yo no quiero derechos. Quiero un poco de paz.

Viernes, 14.

Qué fácil callar, ser serena y objetiva con los seres que no me interesan verdaderamente, a cuyo amor o amistad no aspiro. Soy entonces calma, cautelosa, perfecta dueña de mí misma. Pero con los poquísimos seres que me interesan... Alló está la cuestión absurda: soy una convulsión, un grito, una sangre aullando. De allí proviene mi imposibilidad absoluta para sustentar mi amistad con alguien mediante una comunicación profunda y armoniosa. Tanto me doy, me fatigo, me arrastro y me desgasto que no veo que instante de "liberarme" de esa prisión tan querida. Y si no llega mi propio cansancio, llega el del otro, hastiado ya de tanta exaltación y presunta genialidad, y se va en busca de alguien que sea como yo con la gente que no me interesa.

Alejandra Pizarnik,

Diarios.

Mis golpes desafortunados. Diario. Pizarnik.

Pizarnik me recuerda a mí. Y, sobre todo, me recuerda a un yo que ya fui y que pensé superado. Y a mí borracha. Y a mí luchando por hacerme oír. Nada se supera si se vuelve al inicio y es el mismo punto de no retorno. Teléfono apagado o fuera de cobertura. Nadie responde. A partir de mañana, aunque siga trágica y depresiva y nadie quiera acercarse a mí, intentaré sonreír. A partir de mañana, tacharé en el calendario con un rotulador rojo los días que no llore por ti. Y mañana será el primero.