23 de abril de 2011

Siempre había algo que te alejaba de los demás


Uso mucho la palabra "algo". [Cantidad indeterminada, grande o pequeña, especialmente pequeña, considerada a veces en absoluto y a veces en relación a otra cantidad mayor o a la totalidad de la cual forma parte]. Algo. Hay algo congénito que me          de los demás. Algo.      

[Lo que no se quiere o no se puede nombrar]. Hay algo que me aleja de los demás. Algo que hay dentro de mí, que anida, pide alimento, me llama por otros nombres, provoca extrañamiento. [Un poco, no completamente o del todo, hasta cierto punto].

No puedo evitar sentirme desplazada y llamarme por mi nombre. Pedir que me llamen como quien pide limosna.

Alguien me llama Sara si me mira a los ojos, que arden.
Lláma-ame 
               Tormenta.

Hablo de ese algo que no sé definir y que me aleja y que me une a vosotros. Ese algo que me aleja y que al nombrarlo, define mi contorno, mis letras de caja baja, mi reino, que es el de Xhelazz, que es el de Eliot. Porque sé que todos [n]os sentís como tordos
                                                  en mitad de la niebla

Foto sacada de Spitting Essence

21 de abril de 2011

De dónde vienen los hombres huecos

Así es
en el otro reino de la muerte
despertar solo
a la hora en que 
temblamos de ternura
labios que querrían besar
forman oraciones a piedra rota.

Los hombres huecos, T. S. Eliot.

Three Faces with Venus, Joseph Donaldson




De ahí vienen los hombres huecos: del otro reino de la muerte. De la luz, que nace de las rendijas, del beso frío del viento, de las sábanas blancas en el tendal, de los dientes blanquísimos del enterrador, de la mortaja.

De ahí viene la luz.

Y, ¿de dónde viene la muerte?

19 de abril de 2011

Vuelve a llover sin sentido


 Unos días sin mi llanto y ya espías mis ausencias. A ver si dejo señales.
¿A qué has entrado? ¿Te desconciertan los rayos sin truenos
¿La lluvia acompañando al sol, como amor sin literatura?
¿Te desconcierta acordarte de mí cuando vuelve la tormenta?
Sabrás, entonces, que yo también me acuerdo de en otros tiempos, que recuerdo otras lluvias, empaparme con el agua de otros ríos, mirarme por dentro con otros cristales.
Immer wenn es regnet, muss ich an dich denken*.

Quédate con todos los poetas muertos y con todas las canciones que 
ya no te dicen 
nada 
de nosotros.

Los libros me dan la imagen que no me devuelven los espejos.
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