Muere el otoño

Muere el otoño donde nací.

Muere, otoño,
donde nací.

Fin de semana perdido

"Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años 

y sin embargo no dicen nada".

A. Pizarnik.

Mi casa
huele a cenizas.

He prometido
no volver a fumar.

Los fantasmas 

no son muertos

me han pedido

besos de lata

y cenar conmigo.

Me han sajado

la carne viva.

Nariz. Vagina. 

Ano. 

Uñas

Yemas tiernas.

Sangre.

He muerto
retorcida,

en un orgasmo de pánico.

Me he pasado
la noche
en Urgencias.

Son azules

las manos de la afonía.

No es un sueño

esta metáfora.

No soy 

frágil

soy mentira.

Estoy muerta.

La foto la he sacado de aquí.

Las palabras no son nuestras

¿quién eres tú para utilizar mis palabras? ¿quién eres para describirme? ¿relatarme? ¿sacarme la basura?
las palabras no son pensamientos los pensamientos se quedan dentro. las palabras son míastuyassuyasnuestrasvuestrasdeellos. y ya no. los pensamientos son las palabras que se quedan dentro.
las palabras son residuos las palabras nos moldean como átomos son minúsculas.

¿quién eres tú?

¿quién para elegirme adjetivos?
¿quién para
...sacarme del concepto?

¿quién
quién?
quién?
¿
¿
?
quién.

¿quién eres tú para nombrarme?

S.