Más que lo que digo
es lo que escondo.
"Dos minutos", Javier Ibarra.
Creo que me da miedo asustarme. Las palabras nunca serán perfectas. Serán quimio inútil para mi metástasis. Nadie sabe que me muero de palabras en esta biblioteca traslúcida.
¿Qué tendrán las escenas para hacernos mansos ante células rebeldes que se multiplican, sumideros de citas? Nadie recuerda las secuencias que van llenando nuestro pantano, que van llenando nuestro vaso de agua podrida de imágenes. Cuando se abren las compuertas, los recuerdos nos parten en dos el tronco: el muro de contención no aguanta y junto al agua y las palabras de otros se van nuestras vísceras ruidosas. Todo es silencio de estudio. Como si me hicieran un TAC mientras me miran. Solo hasta las 21.45.
¿Qué tendrán las escenas para hacernos mansos ante células rebeldes que se multiplican, sumideros de citas? Nadie recuerda las secuencias que van llenando nuestro pantano, que van llenando nuestro vaso de agua podrida de imágenes. Cuando se abren las compuertas, los recuerdos nos parten en dos el tronco: el muro de contención no aguanta y junto al agua y las palabras de otros se van nuestras vísceras ruidosas. Todo es silencio de estudio. Como si me hicieran un TAC mientras me miran. Solo hasta las 21.45.
