Moscas verdes y han cortado el agua en mi edificio

Calor en las vísceras. Todo eran vísceras. Calor de mayo y calor de junio. Y frío y lluvia y tormentas espontáneas y calina. Calor fiebre. Calor en el centro del pecho, de no poder respirar por las noches. Calor en los pulmones, picaduras. Calor intenso de los mosquitos calientes que se alimentan de la sangre que me sobra. 

Moscas que entran en la víscera después de sobrevolar cadáveres. Ventanas abiertas.

Calor en el centro del cerebro. Medicamentos. Para tratamiento con frío, la venda debe eliminarse tan pronto se produzca una sensación de calor. 

Tan pronto.

Calor.

Calor fiebre, es decir, calor calor. Calor en la garganta, dolor como de corte profundo de la tos acumulada. 

Dolor como intenso calor en la rodilla. Quítese la venda. Rótula. Rotura. Deterioro. Calor producido por la falta de calor en el ambiente. 

Sobrevolar

              deterioro.

                         

                 Desperdicio. 

                No acaba de venir el calor. El agua sale de un color gris sospechoso. 

              Sobrevolar. 

        Abrir la ventana.

Quítese la venda. Solo es un músculo. Solo es un astro. Solo es basura. Solo es sangre. Solo es víscera.

Beber.

año uno después de la niebla

Así se ve el frío siberiano desde mi ventana.

Dime que has soñado un poema. Dime que has soñado no un poema cualquiera, sino uno de largas líneas parabólicas, de versos cortísimos como las pestañas de los insectos.

Dime
que has soñado
un poema
y te diré que yo
he soñado
lo que no me permito pensar
ni siquiera pensar
cuando no duermo.

Dime qué has soñado.
Dime tú primero
y yo te contaré cómo cae la nieve
en los poemas
en forma
de pequeñas motas de polvo
que brillan
al trasluz.

Toda esta luz blanca.
Toda
esta luz
tan blanca.