Le dices que no al viento,
a la niebla y al agua:
rajas el viento,
partes la niebla,
hiendes el agua.
Te niegas a la luz profundamente:
la rechazas,
ya teñida de ti: verde, amarilla
-vencida ya-, gris, roja, plata.
Y celas de la noche,
la ardua
noche de horror de tus entrañas sordas.
Cuando la mano intenta poseerte,
siente la piel tus límites:
la muralla, la cava de tu enemiga fe, siempre en alerta.
Nombre te puse, te marcó mi hierro:
"cáliz", "brida", "cenefa", "pluma"...
(Era tu sombra lo que aprisionaba.)
Al interior sentido
convoqué contra ti.
Y, oh burladora,
te deshiciste en forma y en color,
en peso o en fragancia.
¡Nunca tú: tú, caudal, tú, inaprensible!
¡Ay, niña terca,
ay, voluntad del ser, presencia hostil,
límite frío a nuestro amor!
¡Ay, turbia
bestezuela de sombra,
que palpitas ahora entre mis dedos,
que repites ahora entre mis dedos
tu dura negativa de alimaña!
Dámaso Alonso, "Cosa",
Hijos de la Ira
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| Foto de Jari Tomcik |
***
Yo cosa.
Tú, límite.
Ambos caudal de sssh...
ombra.
tantos nombres te puse
tanta voluntad de ser
tanta tanta negativa dura entre mis manos tanta terquedad tanta inaprensible voluntad
tanto peso
y, ¿sabes?
resulta tan pesada
tanta
levedad...
